Случайный дар

0 8 Иван ГОЛУБНИЧИЙ - 08 июня 2016 A+ | A-
Иван ГОЛУБНИЧИЙ
.
Случайный дар
.
***
.
…И было так: молились до утра,
А после пили до кошмарных грёз
И странно коротали вечера.
.
И год прошёл, но счастья не принёс.
А помнишь, как сияли небеса
Ответом на мучительный вопрос?
.
Горели подмосковные леса,
Спокойно спал палач в своём дому
И сумасшедший слышал голоса.
.
И Август плыл в удушливом дыму,
Безжалостно сжигая эту твердь,
Сомнительный, ненужный никому…
.
Я раньше думал – так приходит смерть.
.
*      *      *
.
Сегодня странно тусклы зеркала,
Насмешливо глядят со стен портреты,
И будто больше пыли на предметах,
И тяжелее за окошком мгла.
.
И неуют домашнего тепла
Мне также странен – захлебнувшись в звоне,
Молчат часы. Свеча, сгорая, тонет
В своих слезах на краешке стола.
.
И пустота из каждого угла
Глядит в глаза с какой-то странной болью,
Вползает в дом, парализует волю,
Толкает на ужасные дела…
.
Заря холодной кровью истекла
Над миром из бетона и стекла.
.
*      *      *
.
Дом помнит все – метели, холода,
Любовь и смерть, лихие перемены,
Разлуки боль… Все помнят эти стены,
И я не первый, кто пришел сюда.
.
Порой услышу ночью тихий стон,
Невидимого ветра дуновенье,
Неведомой руки прикосновенье
Ко лбу во тьме почувствую сквозь сон,
.
И думаю: когда-нибудь и я
Приду сюда едва заметной тенью
Бродить в потемках прежнего жилья
.
По вечерам. И скажет мать, шутя:
«Тех, кто не спит, уносит привиденье!»
И перекрестит перед сном дитя.
.
*      *      *
.
Мы славные застали времена.
Был светел дом, и на столе стояла
Всегда бутылка доброго вина,
И приходило к нам друзей немало –
.
Иных уже не вспомнишь имена…
Дом нынче пуст. Печаль его объяла.
Судьба друзей невнятна и страшна.
В глухой ночи шепчу под одеялом:
.
« – Что сделали с тобой, моя страна?!.
Господь, ответь, и в чём моя вина?!
Наставь, Господь,
и крест готов нести я…»
.
Тоска встаёт из мрака, как стена.
Из пустоты смеется сатана,
И я грызу подушку от бессилья.
.
***
.
Вся мудрость книг – в увядшем лепестке,
В мерцающей созвучьями строке,
В сгоревшем на лампаде мотыльке
И в драгоценной маленькой руке…
.
Но правда в том, что нечего сказать,
Когда ответа ждут твои глаза,
Что страшно потерять земной уют,
Когда закат сгорает на краю
.
Больных небес… И в этот скорбный час
Ты вдруг увидишь ясно, без прикрас,
Что безразлично, выдумка ли, быль.
Мы – призраки, космическая пыль.
.
*      *      *
.
Лишь шорох пролетающих машин
Да тихий шепот летнего дождя…
И, как всегда, не хочется спешить,
И так же трудно что-нибудь решить,
По полуночным улицам бродя.
.
Сорви цветок – на влажных лепестках
Таинственные линии судьбы,
Пустая грусть ночей, вчерашний страх…
Ты все пытался выразить в словах,
Но полно, все не так. Слова грубы.
.
Слова грубы, но есть простой цветок,
И на руках душистая пыльца,
И весело гремящий водосток.
Еще – едва светлеющий Восток,
Как смутный контур Божьего лица.
.
И радостно внезапно ощутить
В глухой душе нездешний, странный жар,
Постичь себя, и все в себе вместить,
И все обиды радостно простить…
.
И унести с собой случайный дар.
.
***
«Она всё та ж – Линор безумного Эдгара…»
Александр Блок
.
Необъяснимая тревога
Живёт в ночи.
В такую ночь тревожить Бога?!
Молчи, молчи!
.
Молчи о прошлом, Бога ради!
Смотри, смотри –
Огонь в твоей пустой лампаде
Едва горит!..
.
Мне не забыться до рассвета,
Я не смогу!
Стихи безумного поэта
Звучат в мозгу.
.
Наедине с собой и Богом –
Ведь с нами Бог? –
Услышу шорох за порогом
И слабый вздох.
.
И странно, и немного жутко –
А может, враг?
А может, чья-то злая шутка,
Иль тайный знак?
.
А может, просто безнадёжный
Усталый гость?
Войди, сними свою одежду,
Повесь на гвоздь!..
.
Ответа нет, лишь тьма смеётся,
Кругом темно!
Лишь только ветер, ветер бьётся
В моё окно!
.
Лишь сполох дальнего пожара
Пронзает тьму…
Линор безумного Эдгара
Идёт к нему.
.
***
.
Мария, ночь окутала сады
И замерли во мраке города.
Окончены тяжёлые труды,
Уснули утомлённые стада.
Глотком холодной ключевой воды
С небес прольётся синяя звезда…
.
Мария, храм пустынен, бога нет.
Давно истлел в гробнице гордый царь.
Затёрты кем-то знаки на стене,
Но жертвенник дымится, как и встарь.
Сквозь кварцевые окна в вышине
Луна роняет блики на алтарь…
.
Мария, сон созвездий, прах святынь,
Слова молитв на тёмных языках,
Палящий ветер неживых пустынь,
И города, зарытые в песках…
Круг разорвав, невнятная, застынь
Звездой Огня в пылающих веках!
.
***
.
Когда борозда отвергает зерно
И плоть распадается в прах,
Когда прокисает в подвалах вино
И меркнет свеченье в зрачках,
.
Когда в отдаленных, укромных местах
Ликуют владыки земли,
Когда с пьедесталов в больших городах
Последних кумиров снесли,
.
Когда, неразгаданной тайной дыша,
Погосты рождают огни,
Когда в бездорожье блуждает душа,
Листая постылые дни,
.
Когда умирает последний солдат,
Оплакавший пепел святынь –
Тогда просыпается древний набат
В пространствах горячих пустынь.
.
В остывших кровях пробуждая огонь,
В цепи размыкая звено,
Сияющий Бог разжимает ладонь
И в землю швыряет зерно!
.
Ивану ГОЛУБНИЧЕМУ - 50!
Редакция журнала КАМЕРТОН поздравляет русского поэта Ивана ГОЛУБНИЧЕГО с Юбилеем!
Желаем Ивану Юрьевичу здоровья, вдохновения, творческой радости!
.
***
.
…И было так: молились до утра,
А после пили до кошмарных грёз
И странно коротали вечера.
.
И год прошёл, но счастья не принёс.
А помнишь, как сияли небеса
Ответом на мучительный вопрос?
.
Горели подмосковные леса,
Спокойно спал палач в своём дому
И сумасшедший слышал голоса.
.
И Август плыл в удушливом дыму,
Безжалостно сжигая эту твердь,
Сомнительный, ненужный никому…
.
Я раньше думал – так приходит смерть.
.
***
.
Сегодня странно тусклы зеркала,
Насмешливо глядят со стен портреты,
И будто больше пыли на предметах,
И тяжелее за окошком мгла.
.
И неуют домашнего тепла
Мне также странен – захлебнувшись в звоне,
Молчат часы. Свеча, сгорая, тонет
В своих слезах на краешке стола.
.
И пустота из каждого угла
Глядит в глаза с какой-то странной болью,
Вползает в дом, парализует волю,
Толкает на ужасные дела…
.
Заря холодной кровью истекла
Над миром из бетона и стекла.
.
***
.
Дом помнит все – метели, холода,
Любовь и смерть, лихие перемены,
Разлуки боль… Все помнят эти стены,
И я не первый, кто пришел сюда.
.
Порой услышу ночью тихий стон,
Невидимого ветра дуновенье,
Неведомой руки прикосновенье
Ко лбу во тьме почувствую сквозь сон,
.
И думаю: когда-нибудь и я
Приду сюда едва заметной тенью
Бродить в потемках прежнего жилья
.
По вечерам. И скажет мать, шутя:
«Тех, кто не спит, уносит привиденье!»
И перекрестит перед сном дитя.
.
***
.
Мы славные застали времена.
Был светел дом, и на столе стояла
Всегда бутылка доброго вина,
И приходило к нам друзей немало –
.
Иных уже не вспомнишь имена…
Дом нынче пуст. Печаль его объяла.
Судьба друзей невнятна и страшна.
В глухой ночи шепчу под одеялом:
.
« – Что сделали с тобой, моя страна?!.
Господь, ответь, и в чём моя вина?!
Наставь, Господь,
и крест готов нести я…»
.
Тоска встаёт из мрака, как стена.
Из пустоты смеется сатана,
И я грызу подушку от бессилья.
.
***
.
Вся мудрость книг – в увядшем лепестке,
В мерцающей созвучьями строке,
В сгоревшем на лампаде мотыльке
И в драгоценной маленькой руке…
.
Но правда в том, что нечего сказать,
Когда ответа ждут твои глаза,
Что страшно потерять земной уют,
Когда закат сгорает на краю
.
Больных небес… И в этот скорбный час
Ты вдруг увидишь ясно, без прикрас,
Что безразлично, выдумка ли, быль.
Мы – призраки, космическая пыль.
.
***
.
Лишь шорох пролетающих машин
Да тихий шепот летнего дождя…
И, как всегда, не хочется спешить,
И так же трудно что-нибудь решить,
По полуночным улицам бродя.
.
Сорви цветок – на влажных лепестках
Таинственные линии судьбы,
Пустая грусть ночей, вчерашний страх…
Ты все пытался выразить в словах,
Но полно, все не так. Слова грубы.
.
Слова грубы, но есть простой цветок,
И на руках душистая пыльца,
И весело гремящий водосток.
Еще – едва светлеющий Восток,
Как смутный контур Божьего лица.
.
И радостно внезапно ощутить
В глухой душе нездешний, странный жар,
Постичь себя, и все в себе вместить,
И все обиды радостно простить…
.
И унести с собой случайный дар.
.
***
«Она всё та ж – Линор безумного Эдгара…»
Александр Блок
.
Необъяснимая тревога
Живёт в ночи.
В такую ночь тревожить Бога?!
Молчи, молчи!
.
Молчи о прошлом, Бога ради!
Смотри, смотри –
Огонь в твоей пустой лампаде
Едва горит!..
.
Мне не забыться до рассвета,
Я не смогу!
Стихи безумного поэта
Звучат в мозгу.
.
Наедине с собой и Богом –
Ведь с нами Бог? –
Услышу шорох за порогом
И слабый вздох.
.
И странно, и немного жутко –
А может, враг?
А может, чья-то злая шутка,
Иль тайный знак?
.
А может, просто безнадёжный
Усталый гость?
Войди, сними свою одежду,
Повесь на гвоздь!..
.
Ответа нет, лишь тьма смеётся,
Кругом темно!
Лишь только ветер, ветер бьётся
В моё окно!
.
Лишь сполох дальнего пожара
Пронзает тьму…
Линор безумного Эдгара
Идёт к нему.
.
***
.
Мария, ночь окутала сады
И замерли во мраке города.
Окончены тяжёлые труды,
Уснули утомлённые стада.
Глотком холодной ключевой воды
С небес прольётся синяя звезда…
.
Мария, храм пустынен, бога нет.
Давно истлел в гробнице гордый царь.
Затёрты кем-то знаки на стене,
Но жертвенник дымится, как и встарь.
Сквозь кварцевые окна в вышине
Луна роняет блики на алтарь…
.
Мария, сон созвездий, прах святынь,
Слова молитв на тёмных языках,
Палящий ветер неживых пустынь,
И города, зарытые в песках…
Круг разорвав, невнятная, застынь
Звездой Огня в пылающих веках!
.
***
.
Когда борозда отвергает зерно
И плоть распадается в прах,
Когда прокисает в подвалах вино
И меркнет свеченье в зрачках,
.
Когда в отдаленных, укромных местах
Ликуют владыки земли,
Когда с пьедесталов в больших городах
Последних кумиров снесли,
.
Когда, неразгаданной тайной дыша,
Погосты рождают огни,
Когда в бездорожье блуждает душа,
Листая постылые дни,
.
Когда умирает последний солдат,
Оплакавший пепел святынь –
Тогда просыпается древний набат
В пространствах горячих пустынь.
.
В остывших кровях пробуждая огонь,
В цепи размыкая звено,
Сияющий Бог разжимает ладонь
И в землю швыряет зерно!
Раздел

Комментарии

Сильные искренние стихи. Спасибо, Иван. С юбилеем! Всех благ и творческого вдохновения - от всей души!

Хорошие стихи - и разум, и сердце на них отзывается. Спасибо! С Юбилеем Автора!

Иван Юрьевич! С Юбилеем вас! Порадовали своими стихами, пронизанными светлой, умиротворяющей грустью. Радости вам земной и здоровья!

С днём рождения! Счастья, здоровья, успехов в творчестве! (Совсем как на партсобрании получилось. Зато от души.)

Чудесные стихи. Очень русские, трепетные, мудрые - как вселенная. Большое спасибо И.Голубничему за испытанную радость соприкосновения с настоящей современной русской поэзией, не исчезнувшей, не исчерпавшей себя и вливающей свои поэтически родники в истинную мировую культуру.

ЕСТЬ ПОЭТЫ НА РУСИ! Спасибо! А заодно -- и с юбилеем!

Читаю и радуюсь истинно русскому слову и русской поэзии. С юбилеем, Иван Юрьевич!