Любовь и слава мимолётны…

56 3 Анатолий НЕСТЕРОВ - 01 июня 2017 A A+

***
            Вдоль обочин кусты смородины
            убегают дружной гурьбой.
            Ах, ты Родина, милая  Родина,
            что мне делать, скажи,  с тобой?

            Больше чёрного, меньше белого,
            реже радость спорит с тоской.
            Ах, ты Родина, что ты сделала
            и не только с одним со мной.

            Вдоль обочин кусты смородины,
            поезд мчится из кутерьмы…
            Ах, ты Родина, милая Родина,
            на обочине жизни и мы?

 

 

***

           Что цыганка мне нагадала -
           не сбылось, ничего не сбылось.
           И несбыточно над годами
           предсказание пронеслось.

           К этим играм я не причастен,
           юность кончилась... дурь не нужна.
           ... Иногда мне кажется счастьем
           то, что жизнь нам однажды дана.

 

***

            Друг у друга не просим участья, 
            нам чужое смешно торжество.                                                                                
            В жизни нет, к сожалению, счастья-
            только  призрак  блуждает его.

            И успехи смешны, и печали,
            грустен жизни недолгой итог.
            Всё сбывалось, о чём мы мечтали,
            оказалось всё это - не то!

            На каком, я забыл, перевале
            ( разве можно всё вспомнить опять)
            счастье мы по пути расплескали,
            а по каплям его не собрать.

 

 

***

Сергею Сутулову-Катериничу

           Теряет осень снова листья
           и - пустота от смерти чувств...
           Как хочется в природу влиться,
           забыться хоть на миг  хочу.

           Я в этой жизни понял поздно,
           что всё прекрасное - без лжи!
           Любить рассветы надо, звёзды
           и женщину... Всё это-жизнь!

           Когда любимых мы теряем,
           шепча беспомощно: "Судьба..."
           Мы только после понимаем,
           что потеряли и себя.

           Мы утешались круговертью,
           пока хватало счастья, сил...
           Но, кто боится в жизни смерти,
           тот, значит, никогда не жил. 

 

***

           Не надо, не плачь. Ведь над нами
           давно  стороною прошли
           все тучи, которые снами
           когда-то казаться могли.

           Нам жизнь никогда не наскучит.
           И мы веселее глядим
           вослед уплывающим тучам
           и верим, что всё впереди.

           Что в будущем? Знать не желаю!
           Что было? Я знать не хочу!
           Счастливо сейчас припадаю
           во имя мгновенья – к плечу!

 

 

Хлебников

            По дорогам  скитается Хлебников,
            вот я слышу его шаги.
            Много ль надо ему?  
            Хлеб и небо,
            да всегда чтобы были стихи.

            На стихах,
                    словно князь на подушках,
            сладко спит,
                              от поэзии пьян.
            Завтра скажет он мне:
                                «Послушай!
            «Усадьба ночью чингисхань».

            А пока он ободран и голоден
            и непризнан почти насквозь.
            Но такое приходит в голову,
            что о голоде думать брось.

            По России скитается Хлебников,
            он на хлеб сыплет соль-облака.
            Много ль надо ему?
                             Хлеб и небо
            и глоточек один молока.

            И ещё, 
               чтоб встречать рассветы
            и бумагу всегда иметь.
            Чтобы стать известным поэтом,
            ему нужно одно-
                                     умереть…

 

 

***

           Уже столько скопилось
                                              твоих «не прощу»,
           уже столько твоих  «не забуду»,
           что из них
                         можно выстроить мост,
           что их хватит теперь
                                          на две жизни.
           Так живём мы с тобой.
                                                Я и Ты.
           Дни,
               как дети из школы,
                                                 бегут.
           Так живём.
           Притаились меж нами обиды –
           хитро спящие злые зверьки.
           А когда, разозлившись,
                                              ты их  разбудишь,
           они с криком бросаются:
                                                             «Не прощу!»
           Они с криком бросаются
                                                        «Не забуду!»
           Не прощай,
           что я встретил когда-то тебя,
           не забудь,
           что мы счастливы были когда-то…
           Остальные прощаю тебе
                                                   «не прощу»,
           «не забуду» твои
                                          навсегда забываю. 

 

 

***

           Опять идут дожди косые,
           а на душе – сплошь радиация.
           Бог есть…  Но только не в России.
           Бог, к сожаленью, в эмиграции.

 

***

           Никчемно, глупо, беззаботно
           дни прожигал, впустую жил.
           Любовь и слава - мимолётны,
           в них столько боли - сколько лжи.

           Легко, красиво пролетая,
           обманывали нас года.
           А молодость, того не зная,
          жизнь не распишет навсегда.

          И всё становится по праву,
          как купол неба голубой:
          несчастным лишь даётся слава,
          счастливым - вечная любовь!

 

 

***

           Ночью хлещет дождик,
           дождик хлещет поутру.
           Как мне жаль, что я безбожник,
           что безбожником умру.

           На другом помешан
           и запутался я сам…
           Неужели грешен,
           что не верю чудесам?

           Грусти и потери,
           сколько было их - не счесть!
           Но в любой не вере
           маленькая вера есть.

           А в душе – тревога.
           Потому себе не лгу:
           верить надо в бога,
           только верить не могу.

 

 

***

           По стёклам бьёт дождик осенний,
           плывут в никуда облака.
           Вот сборник… Тарковский Арсений –
           и сразу отпустит тоска.

           И книжку я только открою –
           и сразу поманят пути,
           и тучи спешат стороною,
           и мимо проходят дожди.

           И птицы в берёзовых чащах
           щебечут… Известно давно:
           всегда предвкушение счастья
           счастливей, чем счастье само.

 

***

           В памяти продажной
           я, увы, когда-то
           растерял однажды
           дни, минуты, даты.

           По ночам не спится:
           что, куда уплыло?
           Даже по крупицам
           не собрать, что было.

           ... Бросил в речку камень -
           и круги на смену.
           Ненавижу память
           за её измены. 

 

 

***

           Я постарел на три разлуки,
           я опоздал на много встреч.
           Как новой избежать разрухи?
           Как мне прошедшим пренебречь?

          Оно - мой камень преткновенья,
          не обойти, как ни крутись.
          И будущее - не спасенье!
          От прошлого в нём не спастись.
 
          За мною будут вечно следом
          лететь из юности мечты
          наивные полупобеды
          и недолюблённая ты.

          Как бились в крике эти руки,
          я что-то всё сказать хотел...
          ... Я опоздал на три разлук
          и на печаль я повзрослел.

 

***

Ни тоски, ни любви, ни обиды…
Александр Блок

           Ни любви, ни богатства, ни славы
           ничего не хочу я теперь.
           Неужели под шелест дубравы
           приоткрыл я последнюю дверь?

           Отзвенела и радость свиданий,
           грустно канула в шёпот листвы…
           Только бледная тень от желаний,
           только боль от погасшей любви.

 

***

            Годы детства совсем не забыты...
            Как хотелось бы иногда
            ненадолго, хотя бы транзитом
            побывать в далёких годах.

            Детский мир стремительно прожит,
            были радости, горести в нём.
            С каждым днём он всё ближе, дороже,
            хоть и дальше всё с каждым днём.

            Возвратиться в него невозможно,
            что бы нам ни шептали года.
            Но ненужным, никчемным, ничтожным
            не был в мире ты в том никогда.

 

***

           Я листьям бушующим рад,
           их ветер презрительно сбросил.
           Вхожу я опять в листопад,
           влетает в меня снова осень.

           Природа наметила срок,
           наивно блуждая о встречах.
           А наша судьба - между строк,
           а строки все наши не вечны.

Раздел

Комментарии

В истории литературы прижились имена малозначительные и даже ничтожные, тот же Хлебников. С помощью таких имен русскоязычная литература построила себе фундамент и массив для литературоведческих раскопок. Стишок о Хлебникове у автора , видимо, возник от обильного поглощения выдумок русскоязычных литераторов. 

Другие стихи мне понравились.

Хорошая лирика, особенно понравились стихи, навеянные творчеством А.Тарковского, В. Хлебникова, А. Блока. Спасибо автору.

Добавить комментарий

CAPTCHA
This question is for testing whether or not you are a human visitor and to prevent automated spam submissions.