Любовь и слава мимолётны…

62 3 Анатолий НЕСТЕРОВ - 01 июня 2017 A A+

***
            Вдоль обочин кусты смородины
            убегают дружной гурьбой.
            Ах, ты Родина, милая  Родина,
            что мне делать, скажи,  с тобой?

            Больше чёрного, меньше белого,
            реже радость спорит с тоской.
            Ах, ты Родина, что ты сделала
            и не только с одним со мной.

            Вдоль обочин кусты смородины,
            поезд мчится из кутерьмы…
            Ах, ты Родина, милая Родина,
            на обочине жизни и мы?

 

 

***

           Что цыганка мне нагадала -
           не сбылось, ничего не сбылось.
           И несбыточно над годами
           предсказание пронеслось.

           К этим играм я не причастен,
           юность кончилась... дурь не нужна.
           ... Иногда мне кажется счастьем
           то, что жизнь нам однажды дана.

 

***

            Друг у друга не просим участья, 
            нам чужое смешно торжество.                                                                                
            В жизни нет, к сожалению, счастья-
            только  призрак  блуждает его.

            И успехи смешны, и печали,
            грустен жизни недолгой итог.
            Всё сбывалось, о чём мы мечтали,
            оказалось всё это - не то!

            На каком, я забыл, перевале
            ( разве можно всё вспомнить опять)
            счастье мы по пути расплескали,
            а по каплям его не собрать.

 

 

***

Сергею Сутулову-Катериничу

           Теряет осень снова листья
           и - пустота от смерти чувств...
           Как хочется в природу влиться,
           забыться хоть на миг  хочу.

           Я в этой жизни понял поздно,
           что всё прекрасное - без лжи!
           Любить рассветы надо, звёзды
           и женщину... Всё это-жизнь!

           Когда любимых мы теряем,
           шепча беспомощно: "Судьба..."
           Мы только после понимаем,
           что потеряли и себя.

           Мы утешались круговертью,
           пока хватало счастья, сил...
           Но, кто боится в жизни смерти,
           тот, значит, никогда не жил. 

 

***

           Не надо, не плачь. Ведь над нами
           давно  стороною прошли
           все тучи, которые снами
           когда-то казаться могли.

           Нам жизнь никогда не наскучит.
           И мы веселее глядим
           вослед уплывающим тучам
           и верим, что всё впереди.

           Что в будущем? Знать не желаю!
           Что было? Я знать не хочу!
           Счастливо сейчас припадаю
           во имя мгновенья – к плечу!

 

 

Хлебников

            По дорогам  скитается Хлебников,
            вот я слышу его шаги.
            Много ль надо ему?  
            Хлеб и небо,
            да всегда чтобы были стихи.

            На стихах,
                    словно князь на подушках,
            сладко спит,
                              от поэзии пьян.
            Завтра скажет он мне:
                                «Послушай!
            «Усадьба ночью чингисхань».

            А пока он ободран и голоден
            и непризнан почти насквозь.
            Но такое приходит в голову,
            что о голоде думать брось.

            По России скитается Хлебников,
            он на хлеб сыплет соль-облака.
            Много ль надо ему?
                             Хлеб и небо
            и глоточек один молока.

            И ещё, 
               чтоб встречать рассветы
            и бумагу всегда иметь.
            Чтобы стать известным поэтом,
            ему нужно одно-
                                     умереть…

 

 

***

           Уже столько скопилось
                                              твоих «не прощу»,
           уже столько твоих  «не забуду»,
           что из них
                         можно выстроить мост,
           что их хватит теперь
                                          на две жизни.
           Так живём мы с тобой.
                                                Я и Ты.
           Дни,
               как дети из школы,
                                                 бегут.
           Так живём.
           Притаились меж нами обиды –
           хитро спящие злые зверьки.
           А когда, разозлившись,
                                              ты их  разбудишь,
           они с криком бросаются:
                                                             «Не прощу!»
           Они с криком бросаются
                                                        «Не забуду!»
           Не прощай,
           что я встретил когда-то тебя,
           не забудь,
           что мы счастливы были когда-то…
           Остальные прощаю тебе
                                                   «не прощу»,
           «не забуду» твои
                                          навсегда забываю. 

 

 

***

           Опять идут дожди косые,
           а на душе – сплошь радиация.
           Бог есть…  Но только не в России.
           Бог, к сожаленью, в эмиграции.

 

***

           Никчемно, глупо, беззаботно
           дни прожигал, впустую жил.
           Любовь и слава - мимолётны,
           в них столько боли - сколько лжи.

           Легко, красиво пролетая,
           обманывали нас года.
           А молодость, того не зная,
          жизнь не распишет навсегда.

          И всё становится по праву,
          как купол неба голубой:
          несчастным лишь даётся слава,
          счастливым - вечная любовь!

 

 

***

           Ночью хлещет дождик,
           дождик хлещет поутру.
           Как мне жаль, что я безбожник,
           что безбожником умру.

           На другом помешан
           и запутался я сам…
           Неужели грешен,
           что не верю чудесам?

           Грусти и потери,
           сколько было их - не счесть!
           Но в любой не вере
           маленькая вера есть.

           А в душе – тревога.
           Потому себе не лгу:
           верить надо в бога,
           только верить не могу.

 

 

***

           По стёклам бьёт дождик осенний,
           плывут в никуда облака.
           Вот сборник… Тарковский Арсений –
           и сразу отпустит тоска.

           И книжку я только открою –
           и сразу поманят пути,
           и тучи спешат стороною,
           и мимо проходят дожди.

           И птицы в берёзовых чащах
           щебечут… Известно давно:
           всегда предвкушение счастья
           счастливей, чем счастье само.

 

***

           В памяти продажной
           я, увы, когда-то
           растерял однажды
           дни, минуты, даты.

           По ночам не спится:
           что, куда уплыло?
           Даже по крупицам
           не собрать, что было.

           ... Бросил в речку камень -
           и круги на смену.
           Ненавижу память
           за её измены. 

 

 

***

           Я постарел на три разлуки,
           я опоздал на много встреч.
           Как новой избежать разрухи?
           Как мне прошедшим пренебречь?

          Оно - мой камень преткновенья,
          не обойти, как ни крутись.
          И будущее - не спасенье!
          От прошлого в нём не спастись.
 
          За мною будут вечно следом
          лететь из юности мечты
          наивные полупобеды
          и недолюблённая ты.

          Как бились в крике эти руки,
          я что-то всё сказать хотел...
          ... Я опоздал на три разлук
          и на печаль я повзрослел.

 

***

Ни тоски, ни любви, ни обиды…
Александр Блок

           Ни любви, ни богатства, ни славы
           ничего не хочу я теперь.
           Неужели под шелест дубравы
           приоткрыл я последнюю дверь?

           Отзвенела и радость свиданий,
           грустно канула в шёпот листвы…
           Только бледная тень от желаний,
           только боль от погасшей любви.

 

***

            Годы детства совсем не забыты...
            Как хотелось бы иногда
            ненадолго, хотя бы транзитом
            побывать в далёких годах.

            Детский мир стремительно прожит,
            были радости, горести в нём.
            С каждым днём он всё ближе, дороже,
            хоть и дальше всё с каждым днём.

            Возвратиться в него невозможно,
            что бы нам ни шептали года.
            Но ненужным, никчемным, ничтожным
            не был в мире ты в том никогда.

 

***

           Я листьям бушующим рад,
           их ветер презрительно сбросил.
           Вхожу я опять в листопад,
           влетает в меня снова осень.

           Природа наметила срок,
           наивно блуждая о встречах.
           А наша судьба - между строк,
           а строки все наши не вечны.

Раздел