В колдобинах улиц томится тоска.
Борозда, изгибаясь, за плугом спешит.
Мальчик на глиняной крыше спит.
Как вымя коров, над ним облака...
Мальчик-поэт, улыбаясь, спит.
Что пробужденье готовит ему?
Свет благодатный? Кромешную тьму?
На улицах жизнь монотонно гудит…