Авторы

...Он видел летний день, полный луг света и запахов свежего сена, видел себя – желтоголового пацана, который протянул ручонки к маме, умоляюще просил: «Ты не умрёшь, ты не оставишь меня, мамочка?»

Я его знаю и не знаю. Я его узнаю, но не тороплюсь догнать, чтобы познакомиться. Не от гордости, что намного моложе его. От страха. И вот почему...

Я на самом на краю судьбы,
Где тоска себе избрала лёжку,
Часа жду у чахленькой вербы:
Он на Русь укажет мне дорожку...

Дорог привычных мы лишились -
Так перестройкой решено -
К родным дымам, где мы родились,
К родным снегам и травам. Но,
Пока на поступи есть силы -
Пусть даже сожжены мосты,
Мы будем плакать по России
И целовать её кресты...