«Покатились колёсики к дому…»

К простым истинам

.

Хочу в ту чистую ограду,

В тот деревенский светлый дом,

Где не выслуживаться надо,

А просто жить своим трудом.

.

Где, как дерюжки за порогом,

Простые истины лежат.

Где торговать душой не могут

И телом тоже дорожат.

.

Хочу в селенье то у сосен,

Среди полей овса и ржи,

Где люди просто не выносят

Ни лицемерия, ни лжи.

.

И к тем околичным воротам,

Где мир считает с давних пор,

Что виден сокол по полёту,

А вор не пойманный есть вор.

.

Вздох о доме

.

Опять грущу о доме нашем…

Скитальцем стал я навсегда,

Ключи навеки потерявшим

От деревенского гнезда.

.

Вздыхать всю жизнь о доме отчем,

Видать, удел достался мне.

Такой давно не помню ночи,

Чтобы не снился он во сне.

.

Заплот, тесовая калитка

С серьгой железного кольца,

Седые каменные плиты

Перед ступеньками крыльца.

.

А в доме – стол, цветная скатерть,

Герани с туями кругом.

В углу переднем – Богоматерь,

И печка русская – в другом.

.

Над рукомойником старинным –

Рушник с гребнями петухов.

На полке ряд глазурных крынок,

Почтенно мамою накрытых

Моими книжками стихов…

.

К дому

.

Покатились колёсики к дому,

Побежали поля и леса

Мне навстречу, скитальцу седому,

Взгляд косящему под небеса.

.

Благо, что ещё не «под лопату»,

Как у нас говорили когда-то.

Но и не в ожиданье погоды,

А с невольной оглядкой на годы

.

И щемящею думой о нём –

О гнезде родовом, о начале

И возможном последнем причале,

О пристанище вечном моём.

.

Неспроста же родительский дом

Для меня стал властителем дум.

.

Ожидание

.

Когда позолотится неба кромка,

Моя изба окошками к заре,

Как на попа поставленная хромка,

Венцами проступает на бугре.

.

Она стара,

И ей давно не спится,

С тех пор как поселилась в ней беда.

И под ногою стонут половицы,

Как горлицы, лишённые гнезда.

.

Пусть в той избе,

Геранями пропахшей,

С черёмухой у низеньких ворот,

Ванюшка, брат мой, без вести пропавший,

Уж никогда гармонь не развернёт,

.

Но всё равно

От улицы в сторонке

Изба стоит и смотрит за леса,

Кого-то ждёт, подобно старой хромке,

Храня в себе родные голоса.

.

Отцу

.

Прости меня, Илларион Григорьич,

Природный пахарь, красный партизан,

Не защитил я честь твою. И горечь

Самонеуваженья выпью сам.

.

Не бросил я клеветникам России

Каленых слов в бесстыжие глаза.

Меня Россия, может, и простила,

Но мне себя простить никак нельзя.

.

Я поднимусь на гору за деревней,

В тот самый тихий и печальный лес,

Где меж иных осьмиконечный, древний

На холмике стоит знакомый крест.

.

И сноп цветов – пунцовых, белых, синих –

Я положу в подножие твоё.

Спокойно спит вчерашняя Россия,

Мне больно, но не стыдно за неё.

.

Матери

.

За кладбищенской рощей туманы.

Над кладбищенской рощей дожди…

Ты прости, ты прости меня, мама,

Я приду, только ты подожди.

.

Закрутили меня, завертели,

Замотали земные дела.

И давно уже, как от метели,

Голова моя стала бела.

.

Но заботам поставлю я точку

И пешочком, с сумой на весу

Ушагаю домой - и цветочки

На могилку твою принесу…

.

Не однажды мне виделось это.

Наконец, я в родимом краю

На исходе Господнего лета

Перед холмиком горьким стою.

.

Чёрный крест, домокованый, грубый,

И берёза – как свет в небеса.

Затряслись стариковские губы,

И слезами застлало глаза…

.

У кладбищенской рощи туманно,

Над кладбищенской рощей дождит.

Я пришёл… Я вернусь к тебе, мама,

Навсегда… только ты подожди.

.

Живые тени

.

Снова снилась родная деревня.

Вечер. Небо в закатном венце.

И какая-то Марья-Царевна

В сарафане на школьном крыльце.

Это ж, вспомнил я, наша Маруся.

Молода и светла, как была

В годы оны, когда у нас русский

И немецкий в придачу вела.

А по улице, вроде под мухой

И, как я, присутулен и сед,

Улыбаясь от уха до уха,

Шёл ровесник мой, бывший сосед.

Удивлённо воскликнул я: «Костя!

Да никак ты, дружище, воскрес?

Я ведь только что был на погосте,

Видел твой, с фотографией, крест».

Погрустнев, он ответил мне с болью:

«Приходил бы к живым иногда.

Не тебя ль вон, перекати-поле,

Предки ждут у родного гнезда?».

Я с волнением вытянул выю

И вгляделся в родительский дом.

Там и вправду сидели… живые

Мать с отцом на скамье под окном…

Какова наша участь в итоге,

Нам неведомо. Верится лишь,

Что на Небе нет мёртвых для Бога,

Как для нас - у родных пепелищ.

.

* * *

.

Поживу, попечалюсь, порадуюсь

И уйду, как отец мой и мать.

И останется дом за оградою,

Как часы без завода, стоять.

.

На камнях-кирпичах на рубиновых,

С побуревшим звонком над трубой.

И сплетутся две стрелки рябиновых

В палисаднике над городьбой.

.

Только ветер махать будет ставнею

Пролетающим вёснам вослед,

Да восход, как во времечко давнее,

Красить крышу в малиновый цвет…

.

Хочу домой

.

Опять зелёно-голубое лето

Цветёт, поёт, стрекочет и жужжит.

И мне опять до полночи с рассвета

Зов дома не даёт спокойно жить.

.

Тот зов внутри. И никуда не деться,

Не убежать, не скрыться от него.

Хочу домой, хочу на тропы детства,

Хочу к порогу дома своего.

.

Зачем я рвусь в края, мне дорогие?

Зачем лечу на зов родной земли?

В моём дому давно живут другие,

Давно мои тропинки заросли…

.

Безрукому порою жжёт ладони.

Слепому снится белый-белый свет.

А у меня душа болит о доме.

Хочу домой…

А дома больше нет.

.

* * *

.

Запуржит, заметелит, завьюжит,

Все дороги утонут во мгле –

И опять ретивое затужит

Об оставленной отчей земле.

.

Как живут там родимые наши,

Потерявшие лад и уют?

Говорят, что не сеют, не пашут,

Только с горечка горькую пьют.

.

Я не верю подобным наветам,

Не такие мои земляки…

Ну, а всё же на сердце при этом

Давит камень вины и тоски.

.

Никогда не простит мне, конечно,

Избяная моя сторона,

Что подумал однажды беспечно:

Без меня обойдётся она…

.

Потому и болит ретивое

О покинутой отчей земле,

Как пурга заметёт, да завоет,

И дороги утопит во мгле.

.

Наследство

.

Что на свете на этом оставлю

Я в наследие внукам своим?

Полевые ковры разнотравья,

Поднебесья атласную синь,

Да таёжные ясные дали,

Да седой енисейский простор,

Да ещё…семь отцовских медалей

Боевых,

что храню до сих пор.

.

В назиданье оставлю потомкам.

Помнят пусть, что земля нам дана

Богом не во владение только,

Но сдана под защиту она.

5
1
Средняя оценка: 2.90498
Проголосовало: 221