Поэзия

Но я-то знаю — я здесь был,
Я бредил дебрями рябин,
Я был бродяга твой, Литва!..

Что там у русских? У русских – зима.
Солнца под утро им брызни.
Все разошлись по углам, по домам,
все отдыхают от жизни…

Мой призрачный мир тайных грёз и заветных желаний,
Где время щедро. Где секунды не дарят взаймы,
Где нет суеты от мычания лживых признаний,
Где жалкий расчёт не зашорил дурные умы…

Для прохожих скрыта эта жизнь.
Непонятен цвет её наряда…
Не отведать из чужого сада
нежность лет и осени желтизн…

Словно неистово грохочущий прибой,
Рождается осмысленное мироздание,
Значение которого
Никто до сих пор не понял…

Коварный путь! Я, голову подняв,
Шагну в перенасыщенность дубрав,
Братанием вбирая богомольно,
Что грезится, грозится – иль невольно,
Ладони до предела оголив,
Касаюсь – и звенит прикосновенье,
И высится вовсю благословенье,
И выщербленный говор справедлив...

О страдании, смехе и плаче,
о враче – или нет – палаче
расскажи – ты не можешь иначе:
плачет мир у Тебя на плече…