Торба поэта

То да сё

.

Миниатюры

.

Не раскрываюсь абсолютно даже перед самим собою, не то чтобы перед другими. Кажется, стоит раскрыть какую-то тайну в себе, и я уже не интересен ни себе, ни другим. Я тогда попросту перестану быть, рассыплюсь. Будто бы эта тайна – своеобразный магнит, к которому притянуто все остальное мое – и внешнее, и внутреннее.

.

***

.

Кружка пива на столе. Керамическая. Будто из древнего кирпича и камня. Чем больше выпиваешь, тем больше она напоминает башню. Вот уже она настоящая оборонительная башня. Там, внутри, войско, готовящееся отбивать атаки врагов. Переворачиваю башню в себя, высыпаю в себя войско. Теперь я непобедимый. Во мне, внутри меня, войско, способное отбить любую атаку любого врага.

.

***

.

В 35 он крепко приболел и собрался умирать. И перед смертью так захотелось высказаться. И высказывался 65 лет…

.

***

.

Только и делаем: то подгоняем время, то всеми силами удерживаем его.

.

***

.

Из того, что я мог бы сделать, сделал лишь то, чего не сделать не мог.

.

***

.

Огонь грызет полено длинными желтыми зубами. Как старый бобер.

.

***

.

…Ничего не делает, а только думает (сидит – думает, ходит – думает, стоит – думает…). И всё подсмеивается над теми, кто что-то делает. Ишь какой.

.

***

.

Биография: так было, но это неправда.

Художественное произведение: так не было, но это правда.

.

Торба поэта

.

Микола Купреев идет.

Торба в руке.

В торбе

Грушки-гнилушки,

Недопитая бутылка «Русской»,

«Непазбежнасць»*,

«фантазии»**,

Шматок белорусского сала.

Возле дерева в парке остановился,

Торбу положил,

Подумал,

Сел на пенек,

Достал бутылку и грушку,

Выпил жадно с «горла»,

Деснами грушку сжевал,

Снял с сердца боль,

Бережно, словно дитя,

В торбе ее уложил:

Пусть поспит.

Люди идут и идут:

«Вам помочь?»

И не могут поднять торбу.

Все вместе – много-много людей – кряхтят,

А торба –

Ну, хоть бы с места.

– Что в ней? – спрашивают.

– Боль,–

Улыбнулся Микола беззубо,

Одною рукой

Торбу поднял,

Другой на палку оперся,

Пошел,

Мелко переставляя

Больные ноги.

Пошел в пущу

К своим волкам,

Что умеют по-человечьи плакать;

К своей женщине,

Что сыплет просо с подола курам,

Оголив белые ноги;

К своему Богу,

Что горько улыбается,

Глядя на людей,

И молится на поэта;

К своей Беларуси,

Что спасает себя

Святым Духом.

.

*Название первой книги Миколы Купреева

** Из названия второй книги Миколы Купреева