…Если звёзды берёшь на поруки
…Если звёзды берёшь на поруки
![](/sites/default/files/wp-content/thumbnails/4770.jpg)
05 октября 2015
2015-10-05
2017-04-20
56
АНАТОЛИЙ НЕСТЕРОВ
…Если звёзды берёшь на поруки
* * *
.
Кому мы нужны в эти годы?
Мы только друг другу нужны.
И наши давно пароходы
уплыли под стоны волны.
.
И те поезда, что нас мчали,
теперь их не можем найти,
давно износились, устали,
стоят на ненужном пути.
.
Надеждам ушедшим, в угоду
я ночью, порой иногда
всё слышу: гудят пароходы
и наши свистят поезда.
.
Кукушка
.
Накукуй мне столько счастья,
накукуй мне столько дней,
чтобы в горе и ненастье
верил «истине» твоей.
.
Если честно, я ведь знаю:
кукование – враньё!
Мне надежды не хватает,
верю в лживое твоё.
.
И кому какое дело,
что отдашь, а что возьмёшь.
Просто сердце захотело
в этот миг поверить в ложь.
.
* * *
.
Идут по жизни квазимодо
с глухою смертною тоской.
Есть в мире вечные уроды,
есть в мире вечный непокой.
.
И очень трудно примириться,
хоть эта истина проста…
А квазимодам прямо в лица
чужая хлещет красота.
.
Я, ты, они…
.
Человек рождается…
В человеке рождается «Я»,
невыносимо огромного размера.
Я хочу! Я требую!
Мне! Для меня! Моя…
Человек подрастает,
происходит замена
огромного «Я»
на самое среднее «я».
Среднее «я» не закрывает
полностью мир,
окружающим глаза
не сильно режет.
И всё чаще, всё чаще
слышится «Мы»,
а «я» с каждым днём
слышится реже, реже.
Мы хотим! Мы решили!
Это не блажь моя,
это наше решение
и мы ответим!
Человек стареет
и его бывшее «Я»
Огромное,
становится еле заметным.
Самые мудрые в жизни –
прошлые дни,
те, что прожиты
счастливо или серо.
Человек уже говорит не «Я» -
Они!
Но «я» всё равно бьётся до смерти,
как сердце!
.
* * *
.
Осенние ветры подули
и юность умчали мою.
Мечты и надежды уснули
в далёком тщеславном краю.
.
Всё проще, иначе с годами –
и трепет душевный угас.
Легко распрощавшись с мечтами,
о них я жалею сейчас.
.
И в жалости этой нелепой
тень юности бродит порой.
… Но есть надо мной ещё небо
и солнце ещё надо мной.
.
* * *
.
Что пролетело – пролетело,
что не сбылось, то не сбылось.
Душа наивная хотела
любви без боли, грусти, слёз.
.
Душа обманчива… тревожит,
попав в объятья грёз.
Но всё же, всё же быть не может
любви без боли, грусти, слёз.
.
* * *
.
Блажен, кто верует в бессмертье –
светла и радостна дорога.
И атеизму вдруг на смену
пришла открыто вера в Бога.
.
Устои рухнули и разом
всё перепуталось в сознанье.
Душа тревожная и разум
найти не могут пониманья.
.
И потому бессонной ночью,
когда от ветра стонут двери,
хочу я верить очень, очень
и не могу я очень верить.
.
* * *
.
Кто за судьбу поручика поручится?
И если прошлое вернуть опять,
то вряд ли что из этого получится:
дуэли, доли той не миновать.
.
Пусть годом позже, будет всё, как было,
как есть – убитым должен быть поэт.
И не мартыновские пули били,
и не Мартынов поднял пистолет.
.
Незримо зрела будущая дата,
бросая в бездну, поднимая вверх…
У века есть для гениев расплата,
без промаха бьёт в Лермонтовых век.
.
* * *
.
Я иду, весьма небритый,
если б было, да кабы…
Не врагами – жизнью битый,
я – не баловень судьбы.
.
Жизнь – стеклянка!
Жизнь – болтанка!
Кто виновен, не поймёшь,
что живёшь, как наизнанку,
словно ты и не живёшь.
.
То ли время?
То ли люди?
Кто виновен, жизнь – игра?
Иль мороз, что нынче лютый?
Иль минувшая жара?
.
Или черти те, что нами
правят, прячась по кустам?
На чертей валить не надо,
может, ты виновен сам,
.
что идёшь весьма небритый,
что вздыхаешь:
«Эх, кабы…»,
что наотмашь жизнью битый,
что не баловень судьбы.
.
* * *
.
На смену прибоям – отбои…
Мечта, словно птица, вольна.
Мы счастливы были с тобою,
а всё остальное – волна.
.
И наша дождливая осень,
что нас породнила – весна!
Назло всем несчастьям выносит
удачу на берег волна.
.
Ах, эти прибои, отбои
и страхи внезапных стихий.
Мы счастливы были с тобою,
а всё остальное – стихи…
.
Пусть путь, что маячит, не ясен
на грани несчастья, добра…
Миг жизни чудесно - прекрасен,
а всё остальное – мура.
.
* * *
.
На склоне лет нас тянет к прозе,
но иногда, как выстрел, ток,
как поцелуи на морозе,
в сетях мы бьёмся чьих-то строк.
.
Отозвалось чужое слово,
а я не вытянул игру…
Но прозы разорву оковы
и с рифмой на губах умру.
.
* * *
.
Годы, годы,
куда вы, куда вы?
Вот и канула и юность уже
в пожелтевшие осенью травы…
Но нисколько не грустно душе.
.
Листья, листья,
куда вы, куда вы?
Вот кончается осень уже.
И деревья, как будто удавы,
и пустынно, тоскливо в душе.
.
Там, где рыщут ветра по лощинам,
там, где сходится с небом земля,
расплескав свои иней – седины,
вместо солнца восходит зима.
.
* * *
.
При встречах он твердит одно,
настырной мыслию влекомый:
«Всё будет так, как быть должно,
коль даже будет по-другому».
.
Ему и ветер вторит в такт,
ему подмигивают звёзды:
«Всё будет так! Всё будет так!
Не рано будет и не поздно».
.
Он шепчет, глядя озорно,
деревьям, небу голубому:
«Всё будет так, как быть должно,
коль даже будет по-другому».
.
* * *
.
И внезапно море ошалело,
и взметнулись волны, как ножи,
и мою лодчонку завертело,
и пронзила мысль меня: « Не жить…».
.
Вечное желанье в нас откуда –
лихо удаляться от земли?
Берег плыл вдали, как чудо,
слава Богу, чудо есть вдали.
.
Первый раз земли мне не хватало,
в первый раз я ощутил тогда,
как за горло волнами хватала
злая, озверевшая вода.
.
Я молил: «Ну что ты, море… что ты…
Надо мне до берега доплыть».
… Я ещё не свёл с мечтами счёты,
чтоб из этой жизни уходить.
.
* * *
.
… и в плен лукавыми глазами взят я,
я не могу сегодня не любить.
Росистым утром розы срезать рад я,
чтоб радость красоты тебе дарить.
.
Любви мгновенья вечности дороже,
но чтобы мне счастливым быть,
я должен знать всегда: и ты не можешь
меня сегодня не любить.
.
* * *
.
Отлит я совсем не из бронзы –
из речки, из леса, из слов.
Отлит я немного из прозы,
но больше всего – из стихов.
.
Оттуда, где страсти клокочут,
где чувство вина и вины,
где самые белые ночи,
где самые чёрные дни.
.
Где рифмы рождаются трудно,
грубит, огрызаясь строка.
Оттуда, где часто – минутно!
Оттуда, где редко – века!
.
* * *
.
О наивность простая:
все мечты –
иллюзии быта!
Это часто
о небе мечтают,
когда крылья к земле
прибиты.
Разве можно вздохнуть
облегчённо,
если звёзды берёшь
на поруки,
если бродишь
навек обречённый
на стихи,
на любовь,
на разлуки…
![](http://www.velykoross.ru/authors_photos/small/0/57.jpg)
Нестеров Анатолий Михайлович.
Член Союза писателей России, автор четырёх поэтических сборников. Стихи печатались в журналах «Смена», «Наш Современник», «Союз писателей» (№1 2012 г.), «Подъём», «Петровский мост», «Невский альманах» (№2 2012 г.), в «Роман-журнале 21 век», «Великороссъ», в альманахе «45 Параллель» и других поэтических изданиях.
.
* * *
.
Кому мы нужны в эти годы?
Мы только друг другу нужны.
И наши давно пароходы
уплыли под стоны волны.
.
И те поезда, что нас мчали,
теперь их не можем найти,
давно износились, устали,
стоят на ненужном пути.
.
Надеждам ушедшим, в угоду
я ночью, порой иногда
всё слышу: гудят пароходы
и наши свистят поезда.
.
Кукушка
.
Накукуй мне столько счастья,
накукуй мне столько дней,
чтобы в горе и ненастье
верил «истине» твоей.
.
Если честно, я ведь знаю:
кукование – враньё!
Мне надежды не хватает,
верю в лживое твоё.
.
И кому какое дело,
что отдашь, а что возьмёшь.
Просто сердце захотело
в этот миг поверить в ложь.
.
* * *
.
Идут по жизни квазимодо
с глухою смертною тоской.
Есть в мире вечные уроды,
есть в мире вечный непокой.
.
И очень трудно примириться,
хоть эта истина проста…
А квазимодам прямо в лица
чужая хлещет красота.
.
Я, ты, они…
.
Человек рождается…
В человеке рождается «Я»,
невыносимо огромного размера.
Я хочу! Я требую!
Мне! Для меня! Моя…
Человек подрастает,
происходит замена
огромного «Я»
на самое среднее «я».
Среднее «я» не закрывает
полностью мир,
окружающим глаза
не сильно режет.
И всё чаще, всё чаще
слышится «Мы»,
а «я» с каждым днём
слышится реже, реже.
Мы хотим! Мы решили!
Это не блажь моя,
это наше решение
и мы ответим!
Человек стареет
и его бывшее «Я»
Огромное,
становится еле заметным.
Самые мудрые в жизни –
прошлые дни,
те, что прожиты
счастливо или серо.
Человек уже говорит не «Я» -
Они!
Но «я» всё равно бьётся до смерти,
как сердце!
.
* * *
.
Осенние ветры подули
и юность умчали мою.
Мечты и надежды уснули
в далёком тщеславном краю.
.
Всё проще, иначе с годами –
и трепет душевный угас.
Легко распрощавшись с мечтами,
о них я жалею сейчас.
.
И в жалости этой нелепой
тень юности бродит порой.
… Но есть надо мной ещё небо
и солнце ещё надо мной.
.
* * *
.
Что пролетело – пролетело,
что не сбылось, то не сбылось.
Душа наивная хотела
любви без боли, грусти, слёз.
.
Душа обманчива… тревожит,
попав в объятья грёз.
Но всё же, всё же быть не может
любви без боли, грусти, слёз.
.
* * *
.
Блажен, кто верует в бессмертье –
светла и радостна дорога.
И атеизму вдруг на смену
пришла открыто вера в Бога.
.
Устои рухнули и разом
всё перепуталось в сознанье.
Душа тревожная и разум
найти не могут пониманья.
.
И потому бессонной ночью,
когда от ветра стонут двери,
хочу я верить очень, очень
и не могу я очень верить.
.
* * *
.
Кто за судьбу поручика поручится?
И если прошлое вернуть опять,
то вряд ли что из этого получится:
дуэли, доли той не миновать.
.
Пусть годом позже, будет всё, как было,
как есть – убитым должен быть поэт.
И не мартыновские пули били,
и не Мартынов поднял пистолет.
.
Незримо зрела будущая дата,
бросая в бездну, поднимая вверх…
У века есть для гениев расплата,
без промаха бьёт в Лермонтовых век.
.
* * *
.
Я иду, весьма небритый,
если б было, да кабы…
Не врагами – жизнью битый,
я – не баловень судьбы.
.
Жизнь – стеклянка!
Жизнь – болтанка!
Кто виновен, не поймёшь,
что живёшь, как наизнанку,
словно ты и не живёшь.
.
То ли время?
То ли люди?
Кто виновен, жизнь – игра?
Иль мороз, что нынче лютый?
Иль минувшая жара?
.
Или черти те, что нами
правят, прячась по кустам?
На чертей валить не надо,
может, ты виновен сам,
.
что идёшь весьма небритый,
что вздыхаешь:
«Эх, кабы…»,
что наотмашь жизнью битый,
что не баловень судьбы.
.
* * *
.
На смену прибоям – отбои…
Мечта, словно птица, вольна.
Мы счастливы были с тобою,
а всё остальное – волна.
.
И наша дождливая осень,
что нас породнила – весна!
Назло всем несчастьям выносит
удачу на берег волна.
.
Ах, эти прибои, отбои
и страхи внезапных стихий.
Мы счастливы были с тобою,
а всё остальное – стихи…
.
Пусть путь, что маячит, не ясен
на грани несчастья, добра…
Миг жизни чудесно - прекрасен,
а всё остальное – мура.
.
* * *
.
На склоне лет нас тянет к прозе,
но иногда, как выстрел, ток,
как поцелуи на морозе,
в сетях мы бьёмся чьих-то строк.
.
Отозвалось чужое слово,
а я не вытянул игру…
Но прозы разорву оковы
и с рифмой на губах умру.
.
* * *
.
Годы, годы,
куда вы, куда вы?
Вот и канула и юность уже
в пожелтевшие осенью травы…
Но нисколько не грустно душе.
.
Листья, листья,
куда вы, куда вы?
Вот кончается осень уже.
И деревья, как будто удавы,
и пустынно, тоскливо в душе.
.
Там, где рыщут ветра по лощинам,
там, где сходится с небом земля,
расплескав свои иней – седины,
вместо солнца восходит зима.
.
* * *
.
При встречах он твердит одно,
настырной мыслию влекомый:
«Всё будет так, как быть должно,
коль даже будет по-другому».
.
Ему и ветер вторит в такт,
ему подмигивают звёзды:
«Всё будет так! Всё будет так!
Не рано будет и не поздно».
.
Он шепчет, глядя озорно,
деревьям, небу голубому:
«Всё будет так, как быть должно,
коль даже будет по-другому».
.
* * *
.
И внезапно море ошалело,
и взметнулись волны, как ножи,
и мою лодчонку завертело,
и пронзила мысль меня: « Не жить…».
.
Вечное желанье в нас откуда –
лихо удаляться от земли?
Берег плыл вдали, как чудо,
слава Богу, чудо есть вдали.
.
Первый раз земли мне не хватало,
в первый раз я ощутил тогда,
как за горло волнами хватала
злая, озверевшая вода.
.
Я молил: «Ну что ты, море… что ты…
Надо мне до берега доплыть».
… Я ещё не свёл с мечтами счёты,
чтоб из этой жизни уходить.
.
* * *
.
… и в плен лукавыми глазами взят я,
я не могу сегодня не любить.
Росистым утром розы срезать рад я,
чтоб радость красоты тебе дарить.
.
Любви мгновенья вечности дороже,
но чтобы мне счастливым быть,
я должен знать всегда: и ты не можешь
меня сегодня не любить.
.
* * *
.
Отлит я совсем не из бронзы –
из речки, из леса, из слов.
Отлит я немного из прозы,
но больше всего – из стихов.
.
Оттуда, где страсти клокочут,
где чувство вина и вины,
где самые белые ночи,
где самые чёрные дни.
.
Где рифмы рождаются трудно,
грубит, огрызаясь строка.
Оттуда, где часто – минутно!
Оттуда, где редко – века!
.
* * *
.
О наивность простая:
все мечты –
иллюзии быта!
Это часто
о небе мечтают,
когда крылья к земле
прибиты.
Разве можно вздохнуть
облегчённо,
если звёзды берёшь
на поруки,
если бродишь
навек обречённый
на стихи,
на любовь,
на разлуки…
.
* * *
.
Остаётся несказанным много,
слишком быстро проносится жизнь.
А в начале - одна лишь дорога
без конца... без печали и лжи.
.
Юность прожита так бестолково:
в глупых спорах, в наивности слов.
И совсем не за каждое слово
я сегодня ответить готов.
.
Словно в юность, смотрю в мирозданье:
всё там молча идёт, не спеша...
Между словом и гордым молчаньем
неразумная бродит душа.