Любовь и слава мимолётны…
Любовь и слава мимолётны…
***
Вдоль обочин кусты смородины
убегают дружной гурьбой.
Ах, ты Родина, милая Родина,
что мне делать, скажи, с тобой?
Больше чёрного, меньше белого,
реже радость спорит с тоской.
Ах, ты Родина, что ты сделала
и не только с одним со мной.
Вдоль обочин кусты смородины,
поезд мчится из кутерьмы…
Ах, ты Родина, милая Родина,
на обочине жизни и мы?
***
Что цыганка мне нагадала -
не сбылось, ничего не сбылось.
И несбыточно над годами
предсказание пронеслось.
К этим играм я не причастен,
юность кончилась... дурь не нужна.
... Иногда мне кажется счастьем
то, что жизнь нам однажды дана.
***
Друг у друга не просим участья,
нам чужое смешно торжество.
В жизни нет, к сожалению, счастья-
только призрак блуждает его.
И успехи смешны, и печали,
грустен жизни недолгой итог.
Всё сбывалось, о чём мы мечтали,
оказалось всё это - не то!
На каком, я забыл, перевале
( разве можно всё вспомнить опять)
счастье мы по пути расплескали,
а по каплям его не собрать.
***
Сергею Сутулову-Катериничу
Теряет осень снова листья
и - пустота от смерти чувств...
Как хочется в природу влиться,
забыться хоть на миг хочу.
Я в этой жизни понял поздно,
что всё прекрасное - без лжи!
Любить рассветы надо, звёзды
и женщину... Всё это-жизнь!
Когда любимых мы теряем,
шепча беспомощно: "Судьба..."
Мы только после понимаем,
что потеряли и себя.
Мы утешались круговертью,
пока хватало счастья, сил...
Но, кто боится в жизни смерти,
тот, значит, никогда не жил.
***
Не надо, не плачь. Ведь над нами
давно стороною прошли
все тучи, которые снами
когда-то казаться могли.
Нам жизнь никогда не наскучит.
И мы веселее глядим
вослед уплывающим тучам
и верим, что всё впереди.
Что в будущем? Знать не желаю!
Что было? Я знать не хочу!
Счастливо сейчас припадаю
во имя мгновенья – к плечу!
Хлебников
По дорогам скитается Хлебников,
вот я слышу его шаги.
Много ль надо ему?
Хлеб и небо,
да всегда чтобы были стихи.
На стихах,
словно князь на подушках,
сладко спит,
от поэзии пьян.
Завтра скажет он мне:
«Послушай!
«Усадьба ночью чингисхань».
А пока он ободран и голоден
и непризнан почти насквозь.
Но такое приходит в голову,
что о голоде думать брось.
По России скитается Хлебников,
он на хлеб сыплет соль-облака.
Много ль надо ему?
Хлеб и небо
и глоточек один молока.
И ещё,
чтоб встречать рассветы
и бумагу всегда иметь.
Чтобы стать известным поэтом,
ему нужно одно-
умереть…
***
Уже столько скопилось
твоих «не прощу»,
уже столько твоих «не забуду»,
что из них
можно выстроить мост,
что их хватит теперь
на две жизни.
Так живём мы с тобой.
Я и Ты.
Дни,
как дети из школы,
бегут.
Так живём.
Притаились меж нами обиды –
хитро спящие злые зверьки.
А когда, разозлившись,
ты их разбудишь,
они с криком бросаются:
«Не прощу!»
Они с криком бросаются
«Не забуду!»
Не прощай,
что я встретил когда-то тебя,
не забудь,
что мы счастливы были когда-то…
Остальные прощаю тебе
«не прощу»,
«не забуду» твои
навсегда забываю.
***
Опять идут дожди косые,
а на душе – сплошь радиация.
Бог есть… Но только не в России.
Бог, к сожаленью, в эмиграции.
***
Никчемно, глупо, беззаботно
дни прожигал, впустую жил.
Любовь и слава - мимолётны,
в них столько боли - сколько лжи.
Легко, красиво пролетая,
обманывали нас года.
А молодость, того не зная,
жизнь не распишет навсегда.
И всё становится по праву,
как купол неба голубой:
несчастным лишь даётся слава,
счастливым - вечная любовь!
***
Ночью хлещет дождик,
дождик хлещет поутру.
Как мне жаль, что я безбожник,
что безбожником умру.
На другом помешан
и запутался я сам…
Неужели грешен,
что не верю чудесам?
Грусти и потери,
сколько было их - не счесть!
Но в любой не вере
маленькая вера есть.
А в душе – тревога.
Потому себе не лгу:
верить надо в бога,
только верить не могу.
***
По стёклам бьёт дождик осенний,
плывут в никуда облака.
Вот сборник… Тарковский Арсений –
и сразу отпустит тоска.
И книжку я только открою –
и сразу поманят пути,
и тучи спешат стороною,
и мимо проходят дожди.
И птицы в берёзовых чащах
щебечут… Известно давно:
всегда предвкушение счастья
счастливей, чем счастье само.
***
В памяти продажной
я, увы, когда-то
растерял однажды
дни, минуты, даты.
По ночам не спится:
что, куда уплыло?
Даже по крупицам
не собрать, что было.
... Бросил в речку камень -
и круги на смену.
Ненавижу память
за её измены.
***
Я постарел на три разлуки,
я опоздал на много встреч.
Как новой избежать разрухи?
Как мне прошедшим пренебречь?
Оно - мой камень преткновенья,
не обойти, как ни крутись.
И будущее - не спасенье!
От прошлого в нём не спастись.
За мною будут вечно следом
лететь из юности мечты
наивные полупобеды
и недолюблённая ты.
Как бились в крике эти руки,
я что-то всё сказать хотел...
... Я опоздал на три разлук
и на печаль я повзрослел.
***
Ни тоски, ни любви, ни обиды…
Александр Блок
Ни любви, ни богатства, ни славы
ничего не хочу я теперь.
Неужели под шелест дубравы
приоткрыл я последнюю дверь?
Отзвенела и радость свиданий,
грустно канула в шёпот листвы…
Только бледная тень от желаний,
только боль от погасшей любви.
***
Годы детства совсем не забыты...
Как хотелось бы иногда
ненадолго, хотя бы транзитом
побывать в далёких годах.
Детский мир стремительно прожит,
были радости, горести в нём.
С каждым днём он всё ближе, дороже,
хоть и дальше всё с каждым днём.
Возвратиться в него невозможно,
что бы нам ни шептали года.
Но ненужным, никчемным, ничтожным
не был в мире ты в том никогда.
***
Я листьям бушующим рад,
их ветер презрительно сбросил.
Вхожу я опять в листопад,
влетает в меня снова осень.
Природа наметила срок,
наивно блуждая о встречах.
А наша судьба - между строк,
а строки все наши не вечны.
