Сергею Есенину

***

…Ночное, тихое, далёкое –
Мельканье грёз, качели снов.
Ветра гудят и в трубах охают
Неразделённой мукой слов…
И, одиночеством наказанный,
Плутает месяц в вышине,
И, о признаньях недосказанных,
Душа тоскует в тишине…
И новый лист в своей беспечности
Слетает в сутолоку дней,
А ночь, как прежде, спорит с вечностью,
Сплетая линии теней…

…Ночное, тихое, далёкое…

***

…Тобой прочитан был не раз,
Не раз тобою перелистан,
Но жизнь – коротенький рассказ,
Что умещается на листик…

А жизнь, коротенький рассказ,
С полсотни строк с наклоном вправо,
Обычных дней простая вязь,
Переплетённая исправно…

Обычных дней простая вязь –
В сравненье с вечностью – мгновенье,
И в нём зачем-то напоказ
Господь расставил ударенья…

…Тобой прочитан был не раз,
Не раз тобою перелистан…

***

…И все же август – сочный, спелый, сонный,
Шмелями убаюканный закат,
Мечтательною грустью утомлённый,
Такой же, как и много лет назад…

Всё тот же август – медный и медовый,
И женский профиль, тающий в окне,
И месяц от волнения лиловый,
Щербатится смущённо в вышине…

***

…Не ново… Знаю, что не ново –
В дорогу лето собралось,
И август листиком кленовым
Кружит в компании стрекоз…

И нерастраченность мечтаний,
И слов волнительных строка –
Всё в первом круге увяданья,
Ещё не видимом пока…
И всё в мгновенье до разлуки,
Когда в листвяную метель
Вплетёт серебряные звуки
Пришедшей осени свирель…

…Не ново… Знаю, что не ново –
В дорогу лето собралось…

***

Осеннее поле… Стерня, сколь ни глянь,
Тесьмою дорога по краю,
Гудят от ветров и тревог тополя,
Незнамо кого укоряя…

Русак пробежит, закричит пустельга,
За рощею спрячется туча,
И спинами трутся о небо стога,
Стараясь улечься получше…

И запах полыни – хмельной и густой –
На вдохе пьянит поневоле,
И часа вечернего чайный настой
Всё льётся и льётся на поле…

***

Вечеров пасторальная скучность,
Безмятежная, квёлая лень,
И отарой безмолвной и тучной
Облака проплывают весь день…

И заливисто дождь вызывая,
Брешет пёс, взбудоражив весь двор,
И сорока, проснувшись от лая
Трескотни добавляет узор…

И орехово-мятные ночи
Под медовою, спелой луной,
И томленье не начатых строчек,
И шаги сентября за спиной…

Вечеров пасторальная скучность,
Безответная, тихая грусть…

***

…Непогоду пролистаю,
Даст бог, как-нибудь прочту,
Рано утром с птичьей стаей
Отпущу свою мечту…

Может, в том краю далёком,
В обережном том краю,
Кто-то ждёт у тёмных окон
Бесприданницу мою…

И она, кружа над крышей,
Обо мне расскажет… Пусть,
Пропоёт там еле слышно,
Про сентябрь, про дождь, про грусть…

…Непогоду пролистаю,
Даст бог, как-нибудь прочту…