«Лилии, липа, малина…»

Диалог

– Моя душа с твоею как огонь
Сплетается в жгуты ночных безумий,
Как рвущий удила и путы конь,
Симфония в безликом белом шуме.

– Моя душа с твоею как вода, 
Во тьме штормящей бездною морскою 
Смывает расстоянья и года, 
На дно уносит долгою волною. 

– Моя душа с твоею ураган – 
Сметает скверну с лика океана 
И ливнем утоляет жгучесть ран, 
Вдыхая пряди горного тумана. 

– Моя душа с твоею – камнепад, 
Грохочущий в горах под звёздной ночью, 
Желанье, сбывшееся невпопад, 
Тень эха в скалах, рвущих тучи в клочья. 

– И если мне судьба уйти в эфир, 
Всем душам и стихиям дав свободу, 
Ты строк моих мерцающий пунктир 
Увидишь в волнах, пьющих свет восхода.

Прицельное рисование

Я палю по мольберту красками.
Льётся алый густой рекой.
Смотришь ты на меня с опаскою,
Проверяешь мой лоб рукой.

Улыбаюсь и целюсь заново
Сочной зеленью в неба синь.
Растворяя циана марево,
Разрастается Иггдрасиль.

Если есть револьвер, то выстрелит – 
Непреложный игры закон.
Светлый блик быстрой пулей высурьмлю:
Чёрный с белым – давно канон.

Ржавый чай с переливом в киноварь
Превращает в пейзаж портрет.
Тишина белизною цинковой
Глушит эхо – всех залпов след.

Что ж, достаточно рисования.
На сегодня окончен бой.
Отыскались шинели рваные.
Забираем, пошли домой?

Коктейль

Выхватывая жадными глотками 
Остатки исчезающего лета,
Держу коктейль озябшими руками
Из летних запахов, тепла и света,
Из месяца дождей и радуг частых,
Потоков метеорных, звёздной пыли,
Из дней-ночей безумных и прекрасных, 
Из лета, что прошло, и где мы были.
В бутыль законсервирую на после,
Чтобы зимой холодной в чай по капле,
Иль залпом в мерзко-слякотную осень.
Здесь на двоих. Ты пьёшь со мной? Не так ли?

Середина

Ливнями вымытый чисто,
Воздух глотаешь душистый.
Лилии, липа, малина…
Лето… Почти середина.

Сердцу восторженно тесно
Биться под звёздною бездной.
Тьма слепит светом глубинным.
Ночи вот-вот середина.

Утро затеяли птицы.
Пройденных дней вереница
Тает тропою полынной.
Жизни… давно середина?

Город

Город тянет железобетонные лапы.
Щурит стёкла витринные подслеповато.
Дребезжит разболтавшейся в хлам арматурой.
Пожирает историю архитектурой.

Поскорее пройти город хочется мимо,
Но бывает другим он: цветущий жасмином,
В тихих двориках память о прошлом хранящий,
Проступающий в дымке ночной, настоящий.

Подвесными прохожим моргнув фонарями,
Город с ветром качает асфальт под ногами.
Увлекая мелодией улиц застывшей,
Город шепчет истории тем, кто услышит.

То как сказочный сон, то кошмар. Город разный –
Улыбнётся, мигнёт, промолчит, выдаст фразу –
И пугающий, и родной, и любимый.
Но когда-нибудь каждый пройдёт город мимо.

Скоро снег

Холодно. Снега нет.
Отблески фонаря.
Редкий слепит рассвет
В сумерках ноября.
Библиотека, парк – 
Вытоптанный маршрут.
Атласы старых карт
Цепи следов замкнут.
Голос дорог звучит
Эхом в тумане дня.
Крик мой немой в ночи:
«Только дождись меня».
Вроде понятно всё.
Знать не дано ответ.
Снова без сна трясёт.
Холодно. Скоро снег.

Африканский снег

– Расскажи мне про снег, расскажи.
Здесь туман и сплошные дожди.
– Снег... Он пуха морских птиц белей,
Танганьики воды холодней
На рассвете в сезоны дождей.

– Есть ли запах у снега и звук?
– Шелестит снежный шёпот вокруг
Словно стая летучих лисиц.
Иногда слышен воющий скрип,
Как гиены смеющей всхлип.

А на вкус – как с Виктории бриз
Ночью тёмною, терпко игрист.
Или как на Вирунге туман.
Временами снег, как океан,
Прячет чёрную землю от ран.

Как умирает ветер?

Хочешь на ночь про ветер сказку?
Чтоб не очень сюжет затаскан?
Пусть начнётся тогда с концовки,
Хоть и выйдет слегка неловко.

Знаешь, как умирает ветер,
Затихающий на рассвете,
Или ночью в траве уснувший,
Двух влюблённых следы спугнувший?

Может быть, опыт свой в наследство
Завещает всем по соседству
Юным, дерзким ветрам свободным,
Показавшись им старомодным?

Или может, устав кружиться,
Ураган улетает птицей
Над морским пустым побережьем,
В воздух бросив мечты, надежды?

А быть может едва заметно
Затихает навечно где-то,
Преисполненный героизма,
Предзакатного романтизма?

Смерти ветра так много версий.
Выбирай, что тебе по сердцу.
А ещё сохрани в секрете:
Ветер вольный в Степи бессмертен.

Художник Елена Шумакова.