«Наша родина там, где хранится душа…»

Старый дом

Заколоченный дом, на воротах всё та же бороздка,
Почерневший забор, на калитке прилипший пушок,
И всё так же скрипит у заросшей тропинки берёзка,
И всё так же молчит на железной трубе петушок.

А на улице ветер играется пылью дорожной,
Одиноко грустит в безнадёге заброшенный сад,
И вернуться назад, и, как прежде зажить невозможно,
Потому что давно в этой жизни пропал адресат.

Покидая свой дом, уезжая в безвестные дали,
Обернувшись назад, ты ему до земли поклонись,
Потому что потом  возвратиться сумеешь едва ли,
Не заметив вдали, как закончилась целая жизнь.

Нудно капает дождь, опадая со старых укосин,
Оторвалась доска и небрежно по окнам стучит.
В одиноких домах никогда не кончается осень,
И полы не скрипят, и на ходиках время молчит….

Смешала осень краски

Смешала осень краски, будто смальту,
Шумит октябрь на разных голосах,
А листья уплывают по асфальту,
Как корабли на жёлтых парусах.

Нет непогоде ни конца, ни края,
Прохладный день зажёгся и зачах,
И даже лужи бликами играя
Не так прозрачны в солнечных лучах.

Свои владенья дальше простирая
Беспечный ветер скрылся у холмов,
Лишь воробьи на холод не взирая
Всё так же суетятся у домов.

Опять просел мосток на дальнем плёсе,
И в парке пусто, лишь среди аллей
Незримой грустью притаилась осень
На голых ветках старых тополей.

Голубые рассветы

На окраине тишь, этой ранней порой
Пахнет хлебом и чёрной смородиной,
И встают над поросшей лесами горой
Голубые рассветы над родиной.

Где-то стукнет засов, где-то крикнет петух,
И мычаньем округа наполнится,
Хлопнет старым кнутом недовольный пастух,
Всю команду ведя за околицу.

Разнотравьем лугов всколыхнётся рассвет,
Крикнет коршун за дальней поскотиной,
И поймёшь: для тебя ничего лучше нет,
Чем вот эти рассветы над родиной.

Где в оврагах речушка течёт неспеша,
И заря в её водах купается.
Наша родина там, где хранится душа,
Где она по утрам просыпается.

Художник: А. Маковский.