«Как набросок холста на холодном мольберте зимы…»

Последний автобус

Мороз крепчает… Тусклая луна.
Промёрзший, светом в темноте искрится
На лавочке зачитанный журнал,
И мелкий иней на его страницах.

По всей округе тихо – ночь грядёт,
Пустая остановка и дорога…
Автобус обязательно придёт,
Но, как всегда, задержится немного.

В морозной дымке фарами моргнув,
Я вижу, как спешит моя потеря.
Водитель, подозрительно взглянув,
Кивнул устало, открывая двери.

В салоне пусто. Сумку подтянув,
Кондуктор дремлет, не приметив «зайца»,
Лишь девушка, прильнувшая к окну,
Подтаявший кружок разводит пальцем.

Спешу домой, и в городе большом
На улицах морозных нет затора,
И понимаю, как же хорошо,
Надвинув шапку, слушать гул мотора!

Но, кажется, я тоже задремал,
Во сне гадая, почему мне снится
Забытый кем-то старенький журнал
И белый иней на его страницах…

Фонари

Снова злится зима, снова злится и хмурится,
Поднимая метель, кружит вальс на ветру,
Лишь горят фонари на заснеженных улицах,
Одиноко горят, чтоб погаснуть к утру.

Можжевеловый куст под сугробами горбится,
Мирно спят снегири, схоронясь от беды,
А позёмка опять всё куда-то торопится,
Заметая асфальт, заметая следы.

Тишина и покой за витринами блёклыми,
Разомлели дома от тепла батарей,
Только тихая грусть, притаившись за окнами,
Через стёкла глядит на огни фонарей.

Запуржила зима, и деревья сутулятся,
Во дворах никого, хоть кричи не кричи,
И не гаснут огни  на заснеженных улицах,
Всё горят и горят для кого-то в ночи.

Зимнее утро

Вспыхнет солнце лучом, но земля ещё холодом дышит,
Дятел дробью пройдёт по владениям дальних глубин,
Воробьи, суетясь, зашумят на заснеженной крыше,
И замрёт ветерок у околицы в ветках рябин.

Где-то филин вздохнёт и замолкнет по-старчески мудро,
Заискрится рассвет, пробежав по полянам лесным,
И ворвётся заря в долгожданное зимнее утро,
Каждым мигом своим приближая дыханье весны.

Вряд ли что-то найду я дороже вот этой глубинки,
Где из окон видны занесённые снегом холмы,
Где дымок из трубы, и на стёклах застыли снежинки,
Как набросок холста на холодном мольберте зимы.

Начинается день, я тебя позову на прогулку,
Мы увидим, что ночь в зимний лес неохотно бредёт,
А рассвет неспеша по замёрзшим хрустит переулкам.
Пусть ещё не весна, но она непременно придёт.

Художник: А. Александровский.