«Добрый день, Всемирный день поэзии!..»
«Добрый день, Всемирный день поэзии!..»
Союз русских литераторов и художников «РАРОГ», поздравляя всех творческих людей поэзии и искусства с праздником наступающей весны, традиционно публикует стихотворения авторов, присланных в редакцию ЖУРНАЛА РУССКОГО НАСЛЕДИЯ ИСТОРИИ И КУЛЬТУРЫ ЛИТВЫ со всех сторон света, и желает всем новых творческих успехов!
Лариса Антонова
Поезд жизни
Поезд жизни спешит, оставляя след разных событий.
И спешит человек окунуться в бурлящий поток.
И мелькают, уносятся милые, добрые лица.
Настигает любовь, как целебнейшей влаги глоток.
Поезд жизни спешит. Мы, спеша, выбираем маршруты.
И я тоже спешу, принимая ускоренный ритм.
И так верить хочу, что найдутся для счастья минуты:
Знаю цель, есть маяк и моей лишь судьбы алгоритм.
Поезд жизни спешит к остановке с названием вечность.
Мы ль маршрут выбирали, на Землю святую идя?
Но багаж собирали, где главная кладь – человечность.
Так Отец завещал, отправляя в Мир жизни дитя.
Поезд жизни спешит. Мне опять в размышленьях не спится.
Разум жаждет познать, Богом данный, волшебный, сей мир.
И сердечко стучит, как продрогшая в зиму синица:
Жизнью правит любовь, пробуждая в душе сотни лир…
Весенняя хмель
За окошком весна, и сирень раскрывает цветочки,
Что вот-вот, не спеша, ароматом заполнят простор.
Мне опять не до сна: не зима побелила височки
И не первый уж год от разлуки ненужной пошёл.
И не сказано всё, что до срока, наверно, созрело.
Ни к чему те слова, что без крыл так стремились в полёт.
Но как будто вчера я от встречи случайной хмелела,
Эта хмель глубоко поселилась во мне и живёт.
Лёгкий ветер принёс ожидание главной той вести,
Без которой однажды мои не раскрылись крыла…
И сегодня я верю, процентов наверно на двести,
Что раскроются крылья от слов: «я так ждал», «я ждала».
Александр Блытушкин
Муза любит красоту
К картине: Аполлон и Муза. Никола Пуссен ок. 1630 г.
Его застали, прям врасплох,
Сегодня мысли забияки.
Ты, – говорят, – ещё не плох,
Правь бытовые раскоряки.
Всё лишнее – убрать долой,
Вези в утиль – сырьё: весною,
Когда вернёшься ты домой,
Повеет снова молодою.
Не ной! Ах, ты увёз нытьё?!
Исчезло следом недовольство.
Не тянет скряжничать, в бытьё
Восстановилось хлебосольство,
Но без излишеств. Круг друзей
Опять понятен и приятен.
Всё реже происки чертей.
И ангел твой в душе опрятен.
Коль ты (пример для молодых)
Уходишь, – уходи красиво!
Не оставляй следов своих,
На чистом – грязных: в чистом – сила.
Да и, конечно, бог Язык,
И повседневный бог и в праздник,
Лишь к месту, потому – велик,
Фольклором истинным подразнит.
Поступков видя красоту,
Не собираясь быть обузой,
В минуту эту, либо – ту,
Вас посетит родная Муза.
Женщина пишет стихи
И за какие грехи
Вдруг наважденье такое:
Женщина пишет стихи,
На ночь и ранней порою.
Может случится беда,
Может усталость подкрасться…
Надо стараться всегда, –
Верить, любить, удивляться.
Чувства духовных стихий
В мысль обрамляя канвою,
Женщина пишет стихи,
Плача над ними порою,
А иногда веселясь:
– Наша не крайняя хата!
Всё-таки жизнь удалась,
Правда, была трудновата.
Люди, не будьте глухи,
Слыша за счастие битву:
Женщина пишет стихи,
Словно слагает молитву!
.jpg)
Михаил Бугаков
Алхимик
Он колдует над ретортами
И смущает всем умы.
Ставит опыты над мёртвыми,
А живым даёт взаймы.
И свою седую голову
Он рискует не сберечь.
Он из меди и из олова
Хочет золото извлечь.
Плавит он металлы в тигле.
Всё мешает хорошо.
Но удача что б постигла,
Нужен «ведьмин» порошок.
Изготовить его можно, –
Мог бы здесь палач помочь:
Долю ведьминого мозга
Надо в ступе истолочь.
Но «загнать товар налево»
Палачу мешает страх.
Да и с ведьмами проблема –
Их сжигают на кострах.
Но алхимик был дремучий,
Он кричал: «Озолочу!»
И из колбы спирт горючий
Подливал всё палачу.
И шептал ему на ухо…
И хватался за бока…
Трудно двигалась наука
В эти средние века.
Леонардо
Всегда, подобно леопарду,
Был начеку наш Леонардо.
Он у Людовика служил
И с римским папою дружил.
Тогда для бездарей и гениев
Не учреждали академиев.
Нужна была лишь для талантов
Поддержка денежных атлантов.
И оказать её могли
Банкиры или короли.
Ещё церковники в придачу
Могли вам подарить удачу.
Был Леонардо нагл слегка,
Нагл и предприимчив.
Он родом был из городка
Под названьем «Винчи».
Отвергнув жизни монотонию
Стал изучать он анатомию.
Он объяснил и неба синеву,
И почему мы грезим наяву.
И, кстати, сам играл на лире,
И толк знавал в кулинарии.
Не ел он мясо на обед
И изобрёл велосипед.
А также парашют и танк.
Короче, – он на всё мастак!
Он архитектор и садовник,
Механик, инженер, любовник.
Всегда ходил «налево»
Любвеобильный Лео.
Ещё художником он был.
(Я чуть об этом не забыл).
Он рисовал и дол, и дом,
И многочисленных мадонн.
Как будто хватка анаконды,
Улыбка вечная Джоконды.
Доводят нас до транса
Титаны Ренессанса.
Станислав Володько
Мёд родины
Помню, в детстве, когда
Я простудой болел,
Медвежонком сопя,
Мёд я ложками ел.
Ароматным тогда
Было время само,
Золотисто текло,
Так неспешно, как мёд...
И с годами сейчас
Слаще мне и милей
Мёд, что собран с цветов
Тех лугов и полей,
Где я горьким дитём
Стал о мёде мечтать,
Что приносит любовь
Людям, пчёлке под стать.
Будто в нём, мёде том,
Вовсе горечи нет...
Сладко вспомнить теперь
Мне за далями лет...
Не найти на земле
Мёда слаще, милей,
Чем пчела соберёт
С тех лугов и полей…
В край приеду родной –
До сих пор там ещё
Золотится медовое время,
Течёт…
День поэзии
Добрый день, Всемирный день поэзии! –
Рады мы приветствовать тебя.
Нам гораздо легче жить с поэзией,
Этот мир, как жизнь саму, любя.
Ведь не песня – песня без поэзии!
И в обрядах наших есть она.
Нам светлей на свете жить с поэзией –
Будущего даль ясней видна.
Есть она в народов многоречии,
Словно в разноцветье спелых трав.
Как и встарь, поэзия всех лечит нас,
Стать душою чёрствыми не дав.
Потому и чтим мы с благодарностью
Тех, кто мир поэзии творил
Издавна, как факел, передал её
Нам, глаза на многое открыл.
И во многом видим мы поэзию.
Нам и в прозе без неё нельзя!
Здравствуй же, Всемирный век поэзии! –
С полным правом можем мы сказать.
Елена Голубева
Время замедлило ход
Время сегодня замедлило ход.
Связь переменной погоды почуя.
В сне моём день протекает, как год,
Сладкой акации запах смакуя.
Память оставит короткий, как вздох,
Миг узнаванья себя в этом цвете.
Раннего детства чистейший тот слог
Не позволяет мне спать на рассвете.
Комкает простыни сонной рукой,
Телу ленивому строит капканы.
Дождь барабанит холодной тоской –
Я для него подставляю стаканы.
Мутные стенки – вчерашний налёт.
Горечь во вкусе придаст этой влаге.
Пусть настоится – отложим полёт
Мысли – в строю о насущностном благе.
Время напиться, я знаю, придёт.
Главное, вовремя остепениться.
Завтра (по-новому, лет через… сот)
Я допишу всё, что ночью приснится.
Исписана тетрадь
Исписана тетрадь,
Печать стоит в билете…
Так сладко помечать
О благодатном лете!
Кристальная вода
И зелень кипарисов –
Файл рая навсегда
В зрачке моём записан.
Я буду умирать
С закатом каждый вечер!
А утром воскресать,
Заслушав моря речи!
Мгновенно позабыв
Свой возраст (имя – также!),
На крыльях на обрыв,
Через песок на пляже
Бегом – там близок пик
Пути – волны объятья
Ударом в грудь! – и крик –
До неба! – в книгу счастья!
Евгений Голубев
***
Душа сгорела полностью – дотла.
Нет ощущения ни радости, ни горя.
Что может чувствовать остывшая зола,
безвольно дуновенью ветра вторя?
Дни всё шумят, как высохший бурьян.
В нём жизни нет – лишь угасанье цвета.
Надежда – лишь отложенный обман в
безвольном ожидании ответа.
***
Ты меня встречаешь у дверей,
а потом стремительно уходишь,
я в прихожей узенькой твоей
словно заблудившийся прохожий.
В жизни мало видел я тепла
и своё не уберег в дороге,
что меня к твоим дверям вела,
и теперь забыла на пороге.
Эта дверь – врата в негромкий быт –
добрый, доверительный, далекий.
здесь я нелюбим, но не забыт,
здесь тепло несут твои упреки.
Александр Деркач
Нитка серая…
Нитку серую слов мотая,
Я в клубок, и, как будто впрок,
Кленов клинопись золотая
Преподносит мне свой урок.
Нитка серая не условно
Все же вывязала узор,
Утоляющий жажду не слова –
Ту, что мучает с давних пор.
Нитка серая... Осязаю
Недовязанный узелок,
Чтоб улыбками и слезами
Обвенчать рифму слогом строк.
Купол церкви, как блеск шелома,
Отдыхающий от войны,
Благовестом рожденное слово
Превращает реальность во сны.
Бабье лето сегодня растает,
Подытожив закатом срок.
Кленов клинопись золотая –
Память сердца хранит урок.
Это мы имеем
О как себя душевно удержать,
С молитвой обращаюсь в жизни к Богу,
Чтоб Он помог без поз и дележа
Любить, страдать без мало и без много?!
Спасибо Богу, маме и судьбе
За сладкий привкус веры и надежды,
За чистый пульс сердечности побед
Во благо жить сегодня, как и прежде.
Наперекор – мол, это, но не так...
От этого же сами мы немеем...
Под сердца пульс, мелодию и такт,
Что хочем в жизни – это мы имеем.
Александр Долгушин
Было
Тлеют угли в костре. Догорает заря. На истоке
День, что прожит не зря: было несколько славных минут –
Выжимало светило на землю янтарные соки,
Как в стакан апельсин. Было красное мясо к вину,
Были строки стихов - наплывали, как в озере волны,
Отражением жизни прошедшей, ушедшего дня,
Пела птица в кустах, комары были жаждою полны,
Тлели угли в костре, как остатки былого огня.
Тлели угли в костре. Улетали, как искры, мгновенья
В бездну неба без дна, озаренья даря на лету,
И тянулись к теплу и о чём-то шептались растенья,
Озираясь вокруг и страшась отступить в темноту.
Жить
Надо жить не спеша, надо жить не спеша, надо жить не спеша,
Понимая, что жизнь, к сожалению, так быстротечна…
Погляди за окошко – погода-то как хороша!
Что в коробке кирпичной сидишь тараканом запечным?
Торопись не спеша, торопись не спеша, торопись не спеша.
Как кукушка в часах, нараспашку открою окошко:
То ли птица поёт, то ли это природы душа
Распевает, бессмертна. И я причастился немножко
И вкусил на земле бытия и безоблачных дней,
Золотых на закате, испил иссушающей жажды.
Кувыркается солнце в окне, как монетка на дне
Водоёма, куда я вернуться хотел бы однажды,
Чтобы жить не спеша, чтобы жить не спеша, чтобы жить не спеша,
Понимая, что жизнь, к сожалению, так быстротечна…
Чтобы пела, как птица, порою от счастья душа,
В глубине своей зная, что счастье земное не вечно.
Валентина Екатериничева-Фадеева
Весне навстречу
И вновь весна! О, как я рада,
Что землю хочется обнять.
За ожиданием награда –
Весны пришедшей благодать.
Из плена зимнего вернулись
В страну Любви,
В страну Чудес,
К извечной тайне прикоснулись…
Приветливо нас встретил лес,
Природа щедрые объятья
Нам распахнула широко,
И так в себя хочу вобрать я
Всё, что мне видно далеко!
Чтение
Свеча горит, открыта книга,
Начало нового пути.
Нет в чтении важнее мига,
Как вдохновение найти!
Сюжет захватит иль измучит?
А в нём герой подобен мне?
Иль, может, чтение наскучит,
И я предамся тишине…
Но в перерывах между чтеньем
Не угасает интерес,
Подобен жажде вдохновенья
И нескончаем до небес!
Пока живу и ум в сознанье,
Мой разум требует огня,
А чтенье – радость ожиданья
И эта пища для меня!
Иван Зверуго
***
В богатом прибалтийском государстве,
чья прошлая судьбина нелегка,
живу я в безопасности и барстве,
наращиваю рыхлые бока.
Без идеологического вздора,
в награду за труды мои сполна,
мне звание почетное сеньора
заботливо присвоила страна.
Пусть ветры у меня свистят в кармане,
но я об этом слишком не тужу:
бельишко я всегда куплю в «Гумане»,
супца покушать в «Каритас» схожу.
Давно уже не пью с лимоном чаю
и не переживаю от того:
зато меня сеньором величают,
как будто Берлускони самого!
Я с этим гордым званием отныне
все чаще сам себя осознаю
в одном строю с Феллини, Мусс..тьфу!...с Россини,
с великим Микеланджело в строю!
Стою за толеранцию и веру,
вселенскою любовью обуян.
Спасибо президенту и премьеру,
и партии Рабо...тьфу!...Зеленых и Крестьян!
***
Осень жизни золотая –
драгоценнейшие дни!
Если пенсии хватает –
не работай, отдохни!
Спи, читай, гуляй – иначе
в мрачном хосписе, в тиши
что ты вспомнишь? Как ишачил
на кого-то за гроши?
Как вставал, едва светало –
чай, яичница – и в путь?
Как аванса не хватало
до получки дотянуть?
Как влюбился, как женился
на бегу и второпях,
как потом о быт разбился
брак поспешный в пух и прах?
Не работай! Съезди в Польшу,
фляков тамошних поешь!
Прочь зарядку! Спи подольше,
брось начесом прятать плешь!
Доживай неторопливо –
все случится в свой черед!
Напоследок стань счастливым,
а рабов страна найдет.
Продолжение следует...
Публикация проиллюстрирована фотографиями художественной ковки Юрия Вытегорова.
