«Мой призрачный мир тайных грёз и заветных желаний...»

***

Ты бросила жребий – больше себе не лгать.
Вдруг память швырнёт флешбэк, как зануда бывший.
Дымишь паровозом – это пора менять,
Но так неразборчив шрифт у черты изжившей.
Дождь резким потоком скомкал пути назад,
Похмелье – тяжёлый спутник, но верный друг,
И мается разум трезвостью невпопад,
И в нём режет остатки грёз изувер – хирург.
Сочувствие недоступно. Наркоза нет.
Беспечность дрожит под маской. Немая дрожь.
Палач улыбнётся властно тебе в ответ,
Вонзая в живые раны холодный нож.
Однажды забитый плач перейдёт на крик,
И будет убит палач и сожжён помост.
Но в зеркале на заре отразится лик,
Что станет на добродетели не похож.

***

Мой призрачный мир тайных грёз и заветных желаний,
Где время щедро. Где секунды не дарят взаймы,
Где нет суеты от мычания лживых признаний,
Где жалкий расчёт не зашорил дурные умы.
Несбыточный мир из бесценных, как вдох, идеалов – 
Где жизнь – значит жить, а не значиться в списке живых,
Где край бытия не прельщает отродье шакалов,
Где точно семья, а не записи в акте родных.
Мой сказочный мир, где всё так до безумия просто,
Где мир на земле и все люди остались людьми.
Искомый клочок. Сокровенный, мистический остров,
Я верю – ты есть!
Я прошу тебя – просто прими.

***

Погода – апрель. Календарь демонстрирует лето, – 
Но, с твёрдостью духа, туманный стоит Альбион,
Он гасит лучи. Белый свет под железным запретом,
В нём эхом далёким отчаянья всхлипнет фантом.
И ясность внутри, но безумие рвётся наружу,
И спор бесконечный спалённо-обугленным ртом,
Здесь кто не убит, тот уродливо напрочь контужен,
Смирившись с крестом, упирается в доски ничком.
Попутные ветры не дуют. Бог в помощь? – Едва ли.
Несутся. Несутся вперёд. Но живут под замком.
Рождают других. На контрасте, где что-то сыграли.
Сценарный погост превращается в тлеющий ком.
А вихри всё бьют, всё впиваются в злобные лица,
Сдирая ожоги, по каменным режут сердцам,
Не зная пути ни с потоком, ни с ветром не слиться
И стынет душа, выставляя счета небесам.

Художник: Х. Зацка.