«Зачем Европу мы освободили?...»

Зачем Европу мы освободили?
Зачем, изгнав врага с родной земли,
Своих орудий мы не остудили,
Не разглядели – что же там, вдали?
Зачем был нужен этот марш-бросок?
Зачем швырнули в одерский песок
Всё лучшее, что у себя имели –
Младое поколение в шинели?
Оно в чужом краю лежит, за Бугом.
Не долететь туда российским вьюгам.
В чужом краю…
Отбросив сантименты,
Забыв позор, теряя стыд и честь,
Европа оскверняет постаменты.
Она тем самым совершает месть
За то,
что мы её освободили,
что наши сыновья в её могиле.
За то,
что мы не встали на колени,
что мы в Берлине, в Будапеште, в Вене!
Ну что ж, глумись, кощунствуй на могилах.
Ты нашей славы растоптать не в силах.
Опять Европа нам урок дала,
Чтоб не совались мы в её дела.
«Спасли от рабства? Это слишком громко…»
Переучает суетно потомка
И строит общий дом. Но до сих пор
Перед Россией двери – на запор.
Но срок грядет – и рухнет этот дом!
Его венцы уже в трухе и гнили.
А мы запомним крепко, на потом:
Зачем Европу мы освободили?...
 

***

Всё было. И голод, и холод.
И бедный квартирный уют.
И серп устаревший, и молот,
Которым и цепи куют.

Но было и чувство покоя,
И жажда, и радость труда,
И светлое что-то такое,
Чего не забыть никогда…

Отец

Когда над Родиной набатом
Беда качнула небосвод,
Отец мой стал простым солдатом
В тот страшный сорок первый год.

Идя сквозь слёзы, кровь и пепел,
Чьё сердце гневно не дрожит?
Не знаю, где он пулю встретил,
Не знаю я, где он лежит.

И чья рука его зарыла.
Песок иль глину постеля,
Но знаю, что его могила –
Вся им спасённая земля.

Победа

Фронтами,
с выкладкой бойца,
В крови по горло шла за нами. И свет святой её лица
Вздымал простреленное знамя.

Шла сквозь железные дожди,
Шла через огненные реки.
Шептала верующе: «Жди»…
Солдату закрывая веки.

Мир целовал её следы.
Она швырнула
в знак презренья
Штандарты вражеской орды,
К стене кремлёвской,
как поленья.

Она погибла не в бою, -
От лжи, от зависти постылой.
…Колени преклонив, стою
Над нищенской её могилой.

***

«Край родной долготерпенья…»

Ф.Тютчев

Проходят времена.
Мелькают сроки.
Вновь над берёзой слышен крик галчат.
Но Тютчева отчаянные строки
Пророчески о Родине звучат.

Всё те же всюду бедные селенья.
Погосты, наводящие на грусть.
Чужие нравы и чужое пенье
Насилуют опять родную Русь.

Не оттого ль печалятся рябины,
Что вновь в тумане русская стезя,
Что хищные враги неистребимы,
Как неизбывны алчные друзья.

Николай Борисович РАЧКОВ. Уроженец села Кирилловка  Арзамасского  района Нижегородской области.  Сейчас живёт в городе Тосно Ленинградской области.  Секретарь Правления Союза писателей России. Автор двенадцати поэтических сборников, лауреат нескольких Всероссийских премий