Таится в снегах теплота

***

Пью запоем зимний воздух,
Углубляюсь в красоту,
Где сороки на берёзах –
Мастью в бересту.
Стрёкот их и скрипы снега.
Красота – не передать.
Господи, какая нега.
Благодать!

На лыжах

После стольких лет – на лыжи.
Как родного встретил лес.
Поредел, но ростом выше,
Весь почти что до небес.
Еду снежной целиною.
Сам от снега белым стал.
Чувство – будто надо мною
Ангел крылья распластал.

***

Как тихо! Тишина такая,
Как будто мир пришёл к черте.
Жизнь совершенно умолкает
И привыкает к пустоте.
И, словно ангелов явленье, –
Круженье снега над землёй.
И возникает ощущенье
Родства с вселенною самой…

***

Под зимнюю мессу в лесу
Деревья, как храмы, застыли.
И лесу, признаться, к лицу,
Что ели в готическом стиле.

***

Ветер в кронах высоких свистит,
Леса зимний сон беспокоя.
Вперемешку со снегом летит
С рыжих сосен ржавая хвоя.
Угодив ненароком в сугроб,
Словно лось, тяжело оступаюсь.
По намётке звериных троп
Через дебри к жилью пробираюсь.
Всё длиннее становится тень,
Всё стремительней день угасает.
Вот уже и огни деревень
Сквозь редеющий лес проступают.
Остаётся лишь поле пройти –
Это белое море безмолвья, –
Чтоб желанный ночлег обрести,
С жарким треском печи в изголовье.
В нас, должно быть, волчье живёт,
То, что в непогодь тянет извечно.
Но отпустит, отляжет, и вот –
К очагу вновь ведёт человечье.

Оттепель

По-весеннему день гулок.
Шумен галочий базар.
У зимы, похоже, жар:
Лопнул градусник сосулек,
Бьётся ртуть о тротуар.

***

После оттепели
короткой –
мороз.
Улица – лоск.
В лёд тротуара,
как лодка,
вмёрз
газетный киоск.

***

Дышу зимой, а думаю о лете…
Римма Казакова

Белым-бело на белом свете,
А я который день – о лете.
Про бисер рос, стрекоз балет,
Хотя узоры на стекле.
О кулике пишу, болоте,
Крапивниц трепетном полёте.
Про шёпот трав и шелест крон,
Про муравьиный Вавилон.
Пишу о летнем звонком зное,
А за стеною вьюга ноет.

***

Ни шороха, ни шелеста, ни свиста –
Февральская сквозная немота.
И небо над землёю снова виснет
Куском сырого серого холста.
Час ожиданья наступил в природе.
Час ожиданья – в трепетной душе.
Казалось бы, ничто не происходит,
На самом деле – деется уже.

***

Февраль.
И мороз не спадает.
Но вот – у нагого куста
Покров оседает и тает,
И это, видать, неспроста.
Видать, даже в стужу
Густая
Таится в снегах
Теплота.
Спасённые этим от тленья,
Ждут корни положенный срок,
Чтоб сока весенним кипеньем
В мир вытолкнуть
Каждый
Листок.