«Мы встречались и в прошлых жизнях...»

***

Я – доверчивый, книжный ребенок,
Тот, что верит в Любовь без оглядки,
Тот, что мысли свои с пеленок
Излагает украдкой в тетрадке.

 

Жду вестей от Тебя

Жду вестей от Тебя.
Жду писем и новостей...
Хочется окунуться в твои слова...
Читать и представлять, как ты их пишешь...
Иногда, второпях, в шумном офисе...
Иногда вечером, в уютном тихом доме...
Хочу подойти сзади и просто обнять,
Зарыться лицом в Твоих седых волосах,
Вдыхая Твой запах с примесью табака и воли,
Прижаться и просто быть рядом.
Это, как награда, как счастье быть собой -
Нежной, мечтательной, немного наивной,
Бесконечно влюбленной и счастливой
От прикосновения Твоих рук..
Делясь с Тобой всем прочитанным
И услышанным, за последнее время,
Слушая про дела и людей,
Которые окружают Тебя и забирают
Так много времени…
Хочу с Тобой в поле...
Смотреть на вспаханную землю,
Заряжаясь и подпитываясь от нее,
Осознавая: здесь мои истоки…
Хочу ехать и смотреть в окно,
Чувствуя каждое Твое движение,
Переданное машине, послушному и верному другу,
Такими, наверное, раньше были кони,
Но они живые, теплые, дышащие в лицо,
Беспокойно перебирающие копытами…
А у тебя конь стальной…Огромный, как дом...
Мне было в нем так счастливо...
Я просто очень скучаю…Дождь льет по стеклам,
смешиваясь с музыкой Катамадзе и Эйнауди...
В доме уютно, но очень пусто без Тебя.
Днем есть дела, суета, планы,
А вечер наваливается черным покрывалом,
Укутывая одиночеством и желанием
Просто говорить, слушать и осязать...
Осень, почти зима, по местным понятиям...
Напоминает нашу, но без желтых листьев,
Без паутины на поле...
Без прозрачно-холодного воздуха...
Без Тебя...
Обнимаю...

 

Мы встречались и в прошлых жизнях...

Мы встречались и в прошлых жизнях, многократно меняя лица...
Сознавая капризы Кармы, не могла я в Тебя не влюбиться.
Лишь увидев и вспомнив тут же предыдущую жизнь с Тобою...
Принимала счастливый случай, вновь подаренный мне Судьбою.
Я и в этой Тебя узнала, заглянув раз в глаза поглубже.
Столько б жизней я не меняла, лишь один Ты мне в мире нужен.
Сколько раз я Тебя теряла, как и вынесла все, не знаю.
За Тобою в мирах скитаясь. Вновь смеялась в лицо Карма злая...
Был ты Зевсом, шла рядом Смелой, что однажды спалил Ты гневно...
Был Орфеем, я – Эвридикой, что в Аиде осталась бессменно.
У семитов Ты стал Ваалом. Родилась в ту же ночь как Анат.
Был Ты Воландом. Я была Геллой, с волосами с картин Тициана.
Был Ты Мастером, был Ты гением, про Га-Ноцрии написавшим,
Я была Маргаритою, тенью его, за него Сатане душу давшую.
Был Ты Понтием, был Пилатом Ты, вечно Иешуа ожидавшим...
Лунной ночью в горах когда-то... Я собакой у ног спавшею.
В этот год, в сочельник Рождественский, я желание загадаю:
Быть с Тобой, в этой жизни, Женщиной, отдавать свое сердце, зная,
Что меня Ты узнал нынешнюю, вспомнил Вечность мою с Тобою...
Чтоб на зло всем моим соперницам, вновь назвал бы меня Женою.

 

Отточенное лезвие чужих строк

Отточенное лезвие чужих строк 
Режущих, струящихся, точных…
У каждого поэта свой клинок,
Свой ритм, слог, свой подстрочник...
Читаю запоем, понять пытаюсь,
Кто и о чем думает лунной ночью.
В чужие судьбы-строчки окунаюсь,
Режущие, струящиеся, точные…
Смотрю, как кто-то умело вставил
Рифмы весло в уключину…
Как кто-то стих свой распластал
Строфою, точками…Закорючину
Рецензии ставить не спешу,
Кто я такая чтобы оценивать?
Так же стихами в ночь дышу
И не спешу разменивать
Свое настроение – стихи, 
Вылившиеся чернилами на страницу,
Мои признанья, мои грехи...
Снова плету слов вереницу…
Отточенное лезвие чужих строк,
Точных, струящихся, режущих, …
Так вдохновляет…Беру листок
Стих свой пишу…Брезгующих
Пониманием душ чужих попрошу:
Не торопиться оставить критику…
Сегодня стихами в утро дышу,
Забыв про погоду и про политику…
Слово дано нам для того,
Чтобы точнее душу выразить.
Солнце в окне. Вновь батогом
Бьет по лицу. Как бы высказать
То, что сейчас в моей голове,
После прочтения чужих строк
Режущих, струящихся, отточенных…
Сколько людей с сердцем в огне,
С силою мысли, с изяществом строк,
С горечью, с душами в кровоточинах…

 

8 марта

Сегодня 8 марта. Всем дарят цветы и подарки... И Ты жене с спозаранку несешь огромный букет...
А мне Твое «поздравляю» дороже любого букета, подаренного любым из смертных, живущих на этой старой, безумнейшей из планет...
И все же в нас искра Божья, а значит жить будем вечно. И пусть не в этой, но встречу Тебя я в следующей жизни и буду с Тобой беспечной...
Опять, как прежде, беспечной и безнадежно влюбленной... Наверное, вряд ли юной, но там, далеко за дюной, иную меня встретишь, и сразу конечно заметишь... и снова меня одаришь испепеляющим взглядом, таким, что других не надо...
Я буду как прежде в белом, изящной и загорелой...Ты будешь как прежде в черном, с седой шевелюрой всклокоченной, со шрамом из прошлой жизни, тем, что щеку бороздя... Пролег у меня по сердцу... Галантно откроешь дверцу...
Тебе улыбнусь я криво, лукаво, как прежде, игриво... Скажу лишь: ну, здравствуй, мой милый, узнал ли меня? Я...

 

Ты – мой Рыцарь

Ты – мой Рыцарь. Ты понимаешь,
Что наполнил мне душу светом?
Ты любовью меня согреваешь...
Я тебе благодарна за это.
 В глубине Твоих глаз любимых
Накатила волна нежности...
Ты скитался в мирах мнимых
С пониманием неизбежности.
Ты один до конца верил,
Что разбудишь меня однажды,
Что Г-дь целый век нам отмерил
И что я приеду к Тебе дважды.
Встрепенулась душа, как птица,
Средь аэропортного шума,
И былые года отступили,
Отмели сумасшедшим самумом.
Я с Тобой, как тогда – н а с т о я щ а я,
Снова верящая в любовь,
Откровенная, жить спешащая,
И желающая жить вновь.
Посмотри на меня снова
«Я люблю» в тишине скажи.
Верю в силу Твоего слова.
Остальное все – миражи.

 

451 градус по Фаренгейту...

(451 градус по Фаренгейту – это 233 градуса по Цельсию, температура горения бумаги)

Я сжигаю их, все мои стихи,
Что Тебе пишу, как мои грехи...
Я опять дышу, отступает боль...
Принимаю я данную мне роль.
В пепел превратил все мои слова
Золотой огонь, быть же посему,
Горсткою золы. Тешится молва,
Что любила я.
Сердце одному в жизни отдала,
Разум лишь Тебе...
диалог в душе
Продолжается.
Видно, это все 
Было не спроста... Карма, Рок, Судьба...
Год прошел уже...
Я пишу и жгу... Воланд говорил
Не горят они в золотом огне.
233 градуса в аду... Я прошла его 
По своей судьбе.
Я налью елей на ноги Тебе...
Шелком кос своих нежно промокну...
И слезу утру, тихо по щеке
Дланью проведу и уйду к утру...
Я пишу стихи... Я пишу Тебе...
Трудно говорить, голос мой дрожит...
А потом я их предаю огню,
Рукописи те... Каждый дорожит
Тем, что у него могут отобрать,
Тем, что горче слез, слаще, чем тот мед...
Вновь пишу стихи... Предаю огню...
Может быть, однажды, Воланд их вернет...

 

Она не читала Бродского...

Сегодня не в моде
Классически правильные стихи…
И шапки мы носим все чаще не по погоде…
И вырастет целое поколение попсы
Орущее песню о пчелах и пчеловоде…
Уходит эпоха…
Неслышно захлопнув дверь…
А может, открыв для себя двери в лето….
И рок наш жив! Не оспаривай! Просто поверь!
И новый Летов однажды родится где-то!
Сегодня не в моде 
Классически правильная модель…
И дура попсовая мнит себя королевой,
Крича из машин проезжающих про ее постель..,
А Бродского краской красят на питерских стенах!
Сегодня не в моде
Классически правильная любовь!
И бьются в экстазном параде геи,
И свадьбы играют в Европе вновь…
Куда же все катится в мире?! Пороки наглеют!
Сегодня сидим в карантине который день…
Кто чипов боится, кто деньги свои теряет…
А люди уходят неслышно в весеннюю тень,
Устав от COVID-19…
Он жертву не выбирает.
Сегодня не в моде 
Привычною жизнью жить…
О, век 21! Поистине ты ломаешь
Сообщество наше… И дистанционности быть!
К чему приведешь нас? Похоже, и сам не знаешь…
Сегодня не в моде
Классические слова!
Мы их заменяем таким непривычным сленгом…
Мы их вытесняем и пухнет уже голова
В попытке словесность свою сохранять 
От зарубежных акцентов…
Сегодня не в моде 
Классический способ жить…
Грядут революции и режимы «Троцкого»…
И часто в моей голове эта фраза кружит:
«Мам! Как же с ней спать?!!
Ведь она не читала Бродского!»

 

***

«Смерть живет очень близко от нас.
Мы от нее далеко…»
Стройностью древнего слога фразы 
Б-г мне обжег чело.

 

Контральто к Б-гу

Звучит так мощно контральто к Б-гу,
И воск оплавился на свече.
Я уезжаю. Мне вновь в дорогу.
Нехитрый скарб – чемодан вещей.
Опять уносит зеленый поезд
Меня в дорогу. Цыганский зов
В ней еле слышен (так слышат совесть)
Сквозь грешность судеб... Сквозь лязг оков.
Уходит снова дорога змейкой...
Так странно кружит хмельная жизнь...
И том Ахматовой-чародейки
Мне руки греет, шепча: «Держись!».
А поезд мчится. Несется в Вечность...
Кто знает, где сейчас едем мы?
Лишь Б-г ведет нас всех да беспечность.
Мы – машинисты своей судьбы.
Контральто к Б-гу звучит размыто,
В хор херувимов собой вплетясь...
Звучит так сердце. Оно разбито
На «до и после» да ипостась.

 

Волшебство января

Волшебство января набирает свои обороты.
Рождество вновь приходит к нам в гости. Ему отвори!
Мы мечтаем и просим, как в детстве, большого чего-то…
И опять не уснем, ожидая чудес… Фонари
За окном тускло светят, и елка горит огоньками.
Это чудо нам дарит суровый январь каждый год.
По традиции доброй мы празднуем это веками.
Пусть же к каждому счастье однажды придет, если ждет!
Если ждем мы и просим ответа, приходит он скоро.
Просто нужно поверить и ждать, попросив у Творца.
В январе двери в небо открыты – не просто поверье:
Попросить волшебства для себя у младенца Христа.

 

***

Январь. И снегом вновь покрыта 
Земля. И все белым-бело!
Звучит Чайковского сюита…
И иней обволок стекло.

Ель новогодняя сияет
В убранстве дивном под окном
И детвора еще не знает,
Что Рождество приходит в дом.

И наполняет дом свечами.
Горят, как ангелов глаза!
И только клен в окне печальный
Нам говорит: «Мне к вам нельзя».

Витает запах мандаринов,
Глинтвейна слышен аромат…
И в доме, в серебре старинном,
Нам дивно свечи так горят!
Вот Рождество! Доверься чуду!
Вот Вифлеемская звезда!
Волхвы спешат к нам отовсюду,
Несут подарки для Христа.

По вере воздается каждому.
Так прошепчи свою мечту!
Подумай ты о самом важном.
«Исполни, Б-же! Я прошу!»

 

***

Послушай! Ветер шелестит! Послушай!
Шумит о вечном, будит наши души...
Приходит осень поступью неслышной
И тихо-тихо желтый лист колышет...

Уходит лето... Осень правит балом...
И солнце золотое греть устало...
Мы улыбнемся мягкому сиянию...
Приходит осень – время осознания...

День равноденствия осеннего чуть слышно
Хронометраж включил… Ночь вновь колышет
Сияния звезд златую колыбель,
Закрылась в лето радужная дверь.

Так, здравствуй осень, царствуй во дворах!
Согрей, как прежде нас пушистым пледом...
Коричный вкус глинтвейна между делом...
И всем поэтам вновь писать пора...

Скажите, звезды
Скажите, звезды, что волнует вас?
Когда сиянием небо озаряя,
Вы смотрите сквозь Вечность в этот час...
Нам этой ночью души согревая...
Что слышится вам в Космосе? Века
Идет ваш свет до нас путь освещая...
И тянется к вам детская рука
Из колыбели... Осязать пытаясь...
О, звезды! Миллиарды ваших глаз
Нам освещают небо еженощно,
Созвездия сотни лет пленяют нас!
Свидетели любви... Такой непрочной...
Скажите, звезды, что волнует вас?
Величественна ночь в права вступая,
В агатовом наряде, украшая
Луною золотой себя для нас.

 

Зимняя мечта

Так хочется побыть вместе
В заснеженном, маленьком доме
Пить с тобой обжигающий кофе, 
90 чтобы по Цельсию.
Рассказывать новую сказку 
О старом, ворчливом гноме,
Живущем, вполне себе близко,
От нашего нового дома.
Он коренастый и низкий, 
Я давно уже с ним знакома.
Снеговика вылепить, 
бегать, шутить, куролесить.
Чтобы так счастливо было 
без новостей мракобесия,
Без суеты и будней… 
Маленький снежный праздник!
С пряным глотком глинтвейна,
Чтобы рубином красным
В волшебной, старинной чашке,
Он согревал ладошки…
Чтобы в наш дом заснеженный 
Вдруг забрела кошка
Рысьей, вальяжной походкой.
«Я проходила мимо
Свет увидала в окошке…
Вас навестить решила»
Мы бы ее покормили, 
Гладили мягкую шерстку
И в полумраке дома светили
глазища кошки, как звезды!..
Ночью с тобой зажечь горячей
У пылающего камина, 
Под взгляды наивных свечей
В подсвечнике дивном, старинном.
На шкуре медвежьей пушистой,
Как в далеком Средневековье,
Можно я буду неистовой
И согрею тебя любовью?
Я, поутру проснувшись,
босая, в твоей рубашке,
Любя приготовлю завтрак
Нам и приблуде нашей
Кошка бочком потрется, 
Довольно так замурлычет!
Ты бородой коснешься щеки моей
Так привычно…
Теплом своим согреваешь 
Озябшие утром ладошки.
Собой столько лет заслоняешь
От холода…
Мой хороший!

 

Художник: А. Кудин.

5
1
Средняя оценка: 3
Проголосовало: 30
  • Star
  • Star
  • Star
  • Star
  • Star