Мужик

Донские степи. Лето. Пыль. Жара.
Мы отступали с самого утра.
Последним уходя, сапёрный взвод
Старательно минировал отход.

Прошёл обоз, колёсами гремя.
За ним – мужик, цигаркою дымя,
С усталого лица стирая пот,
По улице катил свой пулемёт.

Он был один. Наверное, отстал.
Он был из тех, кто отступать устал.
Небритый, без пилотки и ремня.
И лишь в глазах – застывшая броня!

О, сколько позади сирот и вдов,
Сожжённых деревень и городов…
Мы отошли. Вдруг слышим за собой –
В станице разгорелся жаркий бой.

Мы бросились назад, что было сил.
Но хитрый враг поспешно отступил.
На площади, издав предсмертный стон,
Лежал в пыли… немецкий батальон.

Они лежали молча, как дрова.
Закатаны по локоть рукава.
Как на парад, на этот край земли
Шли фрицы строем. Так и полегли.

А под сиренью, метрах в тридцати – 
Мужик – живого места не найти!
А рядом, у растерзанных ворот,
Дымил с пустою лентой пулемёт.

Не слышал он, фашистам вопреки,
Как грудь его дырявили штыки.
Он сам вознёсся на Небесный Трон,
Когда последний выпустил патрон.

Весь – от морщин до стоптанных сапог –
Он отдал всё, он сделал всё, что мог.
На этом рубеже он насмерть встал.
Он так решил. Он отступать устал.

Художник А. Кучерявенко.