Авторы

Мне хотелось броситься к двери, нырнуть из переполненной английскими глаголами комнаты в запоздалое лето, бежать по траве, по пути сбив кепку с лопоухой Лешкиной головы. Пусть догоняет. Не догонит, я бегаю быстрее…

Я вообще не должен был появиться на свет, ни здесь, ни в каком-нибудь другом месте. Моей маме было вполне достаточно моей старшей сестры, вполне разумного и подававшего надежды ребенка, но отец упорно требовал наследника...

На площади много лавок и людей. Все спешат, никто не хочет присесть и полюбоваться красотой вечернего города. Я опустился на свободную скамейку. Лучи заходящего солнца играли в стеклянной глубине пирамиды. Она казалась неуместной здесь – на монументальной площади, словно поднявшейся из глубины веков в первозданном виде и в то же время была необходима, как частица того, что соединяет историю с нами – живущими сейчас…

Из Калининграда, говорите? Да, конечно, бывал. Ну как бывал, мальчишкой. Тогда он еще Кёнигсбергом назывался...

У меня был друг, обладающий удивительной особенностью. Каждый клочок бумаги, каждый дешёвый блокнот, купленный в газетном киоске, он превращал в произведение искусства. И, казалось бы, ничего особенного в двух десятках листов, расчерченных в бледную клетку, но вот он брал карандаш, и на желтоватой бумаге появлялись записи о местах, в которых он бывал, а, возможно, ещё будет когда-нибудь, украшенные иллюстрациями...